martes, 20 de julio de 2010

miércoles, 14 de julio de 2010

165. PATTI SMITH - 1978 - HORSES

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Pues hoy toca una vieja rockera, o punkera, o lo que se quiera. La razón, la reseña que ha hecho Javier Fernández de Castro de su biografía editada por Lumen: "Eramos unos niños". Los poetas siempre son unos niños. Dan nombre a las cosas del mundo que descubren y a veces aciertan. Y creen en el amor, ven visiones de caballos, etc.

Así que tras leer la reseña enlazada no estará de más escuchar Horses, una de sus primeras canciones en el álbum del mismo título en 1978.



Aquí la letra por si se quiere intentar seguirla:

Land
Horses
Land of a Thousand Dances
La Mer (de)


The boy was in the hallway drinking a glass of tea
From the other end of the hallway a rhythm was generating
Another boy was sliding up the hallway
He merged perfectly with the hallway,
He merged perfectly, the mirror in the hallway

The boy looked at Johnny, Johnny wanted to run,
but the movie kept moving as planned
The boy took Johnny, he pushed him against the locker,
He drove it in, he drove it home, he drove it deep in Johnny
The boy disappeared, Johnny fell on his knees,
started crashing his head against the locker,
started crashing his head against the locker,
started laughing hysterically

When suddenly Johnny gets the feeling he's being surrounded by
horses, horses, horses, horses
coming in in all directions
white shining silver studs with their nose in flames,
He saw horses, horses, horses, horses, horses, horses, horses, horses.
Do you know how to pony like bony maroney
Do you know how to twist, well it goes like this, it goes like this
Baby mash potato, do the alligator, do the alligator
And you twist the twister like your baby sister
I want your baby sister, give me your baby sister, dig your baby sister
Rise up on her knees, do the sweet pea, do the sweet pee pee,
Roll down on her back, got to lose control, got to lose control,
Got to lose control and then you take control,
Then you're rolled down on your back and you like it like that,
Like it like that, like it like that, like it like that,
Then you do the watusi, yeah do the watusi
Life is filled with holes, Johnny's laying there, his sperm coffin
Angel looks down at him and says, “Oh, pretty boy,
Can't you show me nothing but surrender ?”
Johnny gets up, takes off his leather jacket,
Taped to his chest there's the answer,
You got pen knives and jack knives and
Switchblades preferred, switchblades preferred
Then he cries, then he screams, saying
Life is full of pain, I'm cruisin' through my brain
And I fill my nose with snow and go Rimbaud,
Go Rimbaud, go Rimbaud,
And go Johnny go, and do the watusi, oh do the watusi

There's a little place, a place called space
It's a pretty little place, it's across the tracks,
Across the tracks and the name of the place is you like it like that,
You like it like that, you like it like that, you like it like that,
And the name of the band is the
Twistelettes, Twistelettes, Twistelettes, Twistelettes,
Twistelettes, Twistelettes, Twistelettes, Twistelettes

Baby calm down, better calm down,
In the night, in the eye of the forest
There's a mare black and shining with yellow hair,
I put my fingers through her silken hair and found a stair,
I didn't waste time, I just walked right up and saw that
up there -- there is a sea
up there -- there is a sea
up there -- there is a sea
the sea's the possibility
There is no land but the land
(up there is just a sea of possibilities)
There is no sea but the sea
(up there is a wall of possibilities)
There is no keeper but the key
(up there there are several walls of possibilities)
Except for one who seizes possibilities, one who seizes possibilities.
(up there)
I seize the first possibility, is the sea around me
I was standing there with my legs spread like a sailor
(in a sea of possibilities) I felt his hand on my knee
(on the screen)
And I looked at Johnny and handed him a branch of cold flame
(in the heart of man)
The waves were coming in like Arabian stallions
Gradually lapping into sea horses
He picked up the blade and he pressed it against his smooth throat
(the spoon)
And let it deep in
(the veins)
Dip in to the sea, to the sea of possibilities
It started hardening
Dip in to the sea, to the sea of possibilities
It started hardening in my hand
And I felt the arrows of desire
I put my hand inside his cranium, oh we had such a brainiac-amour
But no more, no more, I gotta move from my mind to the area
(go Rimbaud go Rimbaud go Rimbaud)
And go Johnny go and do the watusi,
Yeah do the watusi, do the watusi ...
Shined open coiled snakes white and shiny twirling and encircling
Our lives are now entwined, we will fall yes we're together twining
Your nerves, your mane of the black shining horse
And my fingers all entwined through the air,
I could feel it, it was the hair going through my fingers,
(I feel it I feel it I feel it I feel it)
The hairs were like wires going through my body
I I that's how I
that's how I
I died
(at that Tower of Babel they knew what they were after)
(they knew what they were after)
[Everything on the current] moved up
I tried to stop it, but it was too warm, too unbelievably smooth,
Like playing in the sea, in the sea of possibility, the possibility
Was a blade, a shiny blade, I hold the key to the sea of possibilities
There's no land but the land

looked at my hands, and there's a red stream
that went streaming through the sands like fingers,
like arteries, like fingers
(how much fits between the eyes of a horse?)
He lay, pressing it against his throat (your eyes)
He opened his throat (your eyes)
His vocal chords started shooting like (of a horse) mad pituitary glands
The scream he made (and my heart) was so high (my heart) pitched that nobody heard,
No one heard that cry,
No one heard (Johnny) the butterfly flapping in his throat,
(His fingers)
Nobody heard, he was on that bed, it was like a sea of jelly,
And so he seized the first
(his vocal chords shot up)
(possibility)
(like mad pituitary glands)
It was a black tube, he felt himself disintegrate
(there is nothing happening at all)
and go inside the black tube, so when he looked out into the steep
saw this sweet young thing (Fender one)
Humping on the parking meter, leaning on the parking meter

In the sheets
there was a man
dancing around
to the simple
Rock & roll
song

martes, 13 de julio de 2010

164. EL OSO YOGUI, YELLOWSTONE Y OTROS OSOS

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Nuestro amigo Ignacio Izquierdo ya ha dejado de hacer el oso hablando mal de Estados Unidos como está mandado, y con la disculpa de la Naturaleza eza vuelve a alucinar. Si escuchara un poco se le podría decir que lo más grande de la naturaleza es justamente la aparición del cerebro del hombre y el desarrollo de la mente humana..., al menos hasta la llegada de algunos cerebros regresivos que consideran que la naturaleza empieza a ser mejor que sus cerebros y la cultura. Pero en fin, no porque él no escuche y prefiera repetir lo mandado vamos a dejar de disfrutar de sus descubrimientos geográficos: con Vds. el gran Yellowstone.

(Miles de fotos más todas maravillosas y localización del cañón del parque y de la zona volcánica, poniendo Yellowstone en Google Earth)

lunes, 12 de julio de 2010

163. UN RATO CON FELIX

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Aunque la televisión sea una máquina de hacer basura, la tecnología por principio es neutra y ésta tiene la ventaja, a veces, de que nos permite un ratillo de compañía virtual. Lo que dice Félix en la entrevista es puro viento, porque lo de la metáfora de las tres madres (la religión, el arte y la ciencia) o los titulares para sus tres grandes maestros (el épico, el lírico y el trágico) se nos olvidará a los cinco minutos (gracias a dios), y si lo recordamos será por haberlo visto escrito en este post.

Pero veinte minutos viendo gesticular a Félix es un pequeño placer que seguramente nos podamos permitir hoy y que nos vendrá muy bien para desintoxicarnos de la sobredosis de fútbol de estas semanas. Digo veinte porque aunque el programa dure casi una hora, no recomiendo verlo más allá del final de su entrevista.... Y es que... ¡menudo plasta el Magrinyá! Escritor no sé si será, pero pluma tiene un rato. Y va el otro invitado y dice para arreglarlo: aquí estamos cuatro hombres heterosexuales.... etc, ja ja ja. Bueno, bueno, no lo veáis que no vale la risa.

Otro placer de esos primeros veinticinco minutos es ver en persona y en su casa a nuestro amigo Javier Fernández de Castro opinando sobre el humor de Félix al comienzo del programa. También sale en la presentación (de manera entrecortada, claro, como siempre hace la telebasura) el filósofo Eugenio Trías, muy viejecito el hombre y con la voz tan aflautada que da mucha pena.

sábado, 10 de julio de 2010

162. BOBOCHORRA

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Ayer por la tarde en el Museo Würth de la Rioja se inauguró la exposición antológica del escultor canario afincado en la Rioja Félix Reyes. Recibí una invitación hace varias semanas en la que se pedía que se confirmara la asistencia, y supuse que era porque en la invitación se decía que tras la inauguración habría un "coktail".

Ignoro a cuantas personas se envió la invitación y cuantos respondieron tan cortesmente como yo, pero el caso es que se congregó muchísima gente.

La inauguración consistió en un "acto" de pequeños discursos, presentaciones, vídeos y entrevistas bastante próximos todos ellos al género de la telebasura, algo que me hirió profundamente por el aprecio que tengo al escultor, y porque sé que Félix Reyes no tiene defensas contra esa peste.

El director del Museo, Juan Ramírez Codina comenzó el acto advirtiendo entre risitas que tras los discursos y los vídeos que íbamos a ver había que visitar detenidamente la exposición y no ir directamente a tomar el canapé; y abundando en la broma, que los camareros iban a exigir un certificado de haber recorrido las cuatro zonas de la exposición para que nos lo dieran. La mayor parte de la gente que estaba en la sala, supongo que gente también sin defensas contra la telebasura y la falta de respeto, le rió la gracia.

Durante el canapé servido en el así llamado "jardín zen" situado entre el museo y la nave de almacenamiento de Würth, un espacio tan calamitoso que convierte en sensato el jardín de "Mi tío", estuvimos haciendo unas risas con unos amigos sobre el vocabulario típico riojano, y una de las palabras más celebradas fue bobochorra.

No se me ocurrió en el momento quién podría ser un bobochorra ejemplar, pero ya lo tengo.

jueves, 8 de julio de 2010

161. TOTEM Y TABU

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Llevábamos setenta años de tabú con la bandera española y gracias al fútbol inglés y a los chinos barato barato, resulta que ahora es tótem de nuevo. Si me lo dicen hace tan sólo tres años, cuando los independentistas catalanes quemaban una de las pocas banderas españolas que debía de haber en este país, no me lo hubiera creído. Menudo trabajo que iban a tener ahora.



La mayoría de los que las llevan son chavales que no llegan a los veinte años, o sea, esa generación absolutamente despolitizada por la eficacia conjunta de la LOGSE y la TELE.

Freud escribió Totem y Tabú en 1913 investigando y pensando sobre pueblos primitivos e incestos. Ahora convendría que alguien lo reescribiera pensando en nuestros chicos y cambiando los incestos por el fútbol. Exito garantizado.

160. MILAGRO EN LOGROÑO

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Acostumbrado a que esta provincia produjese esas cosas con apariencia de libros pero con contenidos absolutamente ilegibles, la edición de un libro de verdad en esta ciudad solo puede ser entendida como un verdadero milagro. El Instituto de Estudios Riojanos, que así se llama la factoría principal y mayoritaria de esas cosas con tapas, hojas y letras dentro, casi había conseguido que ya nadie leyera un libro donde pusiera editado en Logroño. Y con la inestimable colaboración del periódico llamado con el nombre de la provincia, casi se había conseguido también que la lectura de tres renglones seguidos fuera cosa de gentes extrañas y a extinguir.

Leer a Mumford no es fácil, pero la dificultad que entraña está justo en el extremo opuesto a las dificultades que conlleva leer una página de un libro del IER o una noticia de La Rioja.

Lo que sí resulta Mumford es muy práctico, porque hasta donde yo he leído (pag 125) no hace otra cosa que reflexionar sobre el proceso por el que los hombres se dieron el lenguaje y se humanizaron, justo lo contrario de lo ocurre en estos momentos en que han vuelto al berrido (y la prueba más evidente: la de la ciudad llena de coches haciendo sonar las bocinas porque en un juego de entretenimiento un país haya ganado a otro).

Y ojo al parche porque la editorial está preparando otros dos lanzamientos más del gran pensador norteamericano. Habrá que aprender a leer libros de nuevo.

miércoles, 7 de julio de 2010

159. TREVERIS








¿Qué tienen que ver la Porta Nigra, esa bonita casa alemana y el creador del comunismo? Pues lo mal que estudiamos, o lo mal que nos han enseñado no poniendo nunca las cosas en su sitio, no sabiendo de dónde salen las personas, cuáles son sus casas, cómo son sus calles y ciudades.

El otro día, leyendo El libro de Requiems de Mauricio Wiesenthal (un peñazo pedantón que me regaló mi novia hace un par de años por mi santo / con toda su buena voluntad, por supuesto) di con un capítulo en el que habla de la relación entre Karl Marx y Heine, quienes se conocieron en una vendimia movidita en la zona del Mosel... ¿...y dónde está el Mosel?

San Google arregló todas mis carencias: me fui a Treveris, la ciudad en que nació Karl Marx, que resulta que ahora se llama Trier en alemán, aunque los franceses, que están a un paso, la llaman Trevs. Y lo primero que me encontré al llegar es la Puerta Nigra, que era una imagen que había visto mil veces en alguno de mis libros de Historia del Arte y que jamás supe dónde se ubicaba.
Luego vi que en una calle habían puesto muchas fotos (que es como ver un mogollón de gente en algún sitio concreto) y para allí me fui. Y claro esta, era la casa natal de Karl Marx.

Pasada ya la fiebre mundial del comunismo (con Cuba aún en Cuidados Intensivos y media Sudamérica nostálgica), Wiesenthal se mostraba muy cariñoso con Marx el romanticón, pero esa es otra historia. Podéis poner Treveris o Trier que Google se las sabe todas. Buen viaje.

martes, 6 de julio de 2010

158. HOMENAJE A AUGUST SANDER

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August Sander fue un fotógrafo alemán que se dedicó en los años veinte del siglo pasado a hacer retratos descarnados de todos los tipos de su país con una medotología diríase que entomológica, es decir, como un coleccionista de mariposas. El resultado fue tan duro para el orgullo nacional que cuando llegaron los nazis al poder prohibieron cualquier difusión de las fotos de Sander.

Casi un siglo después y gracias a este blog (SEXY PEOPLE), el experimento se repite pero a gran escala y fundamentalmente con material norteamericano. Es decir que se trata de un material no apto para el orgullo americano ni para los progres detractores de Norteámerica. Válido únicamente pues para fines científicos (aunque será inevitable que se nos escape alguna risita.... ji ji ji)

lunes, 5 de julio de 2010

157. EL INGLISHÑOL

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Muy bueno, muy bueno. Es el reverso del espanglish je je je, pero aplicado a la canción. Phantásticos temas y sobre todo, lucs, je je je.

En Vicisitudes y sordideces, claro tá.

viernes, 2 de julio de 2010

156. ¿QUÉ HACEMOS AQUI?

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Una pregunta que todo el mundo se hace cuando no sabe preguntarse otra cosa más sencilla y que Félix de Azúa respondió así:


UNA PREGUNTA

La revista "El Ciervo" nos hizo llegar a unos cuantos individuos (no sé ni cuántos ni quiénes) la pregunta "¿Qué hacemos aquí?" para que respondiéramos si así lo deseábamos. Iban a publicarlo en el número de junio. Como es una revista católica, supuse que se referían a un "hacer" de orden más bien teológico, la mirada personal de cada mortal sobre nuestra condena a muerte. Esta fue mi respuesta. No he vuelto a saber nada de la revista, de modo que la cuelgo con variantes por si algún lector tiene mejor argumento. Siempre será instructivo.

La frase "¿Qué hacemos aquí?" tiene dos posibles sentidos.

El primero equivale a "¿Qué pintamos aquí?". Traducido al akademe: ¿Cuál sería la razón suficiente que me permitiría justificar (o fundar) la existencia de los humanos en el cosmos como algo necesario y no como algo prescindible o trivial?".

El segundo sentido vendría a ser: "¿En qué hemos empleado o estamos empleando el tiempo que nos queda en este mundo?".

El primer sentido carece de respuesta o quizás más exactamente: la pregunta es la respuesta. ¿Qué hago yo aquí? Pues preguntarme sobre las razones de por qué el ser y no mejor la nada. ¿Cuál es la razón suficiente para preferir el ser sobre la nada? Ninguna, pero incapaz de conformarse con la nada, la conciencia genera una inquietud que constantemente pregunta por la razón de ser de las cosas. Entre las cosas por las que pregunta figura esa razón que pide la razón de ser. De este círculo vicioso no hay quien escape.

El segundo sentido sí tiene respuesta, pero es descorazonadora. De momento y después de un millón de años parece que hemos venido a no hacer absolutamente nada que no sea inquietarnos, agobiarnos, agitarnos, desasosegarnos, odiarnos, humillarnos, destruirnos y preguntarnos qué hacemos aquí. En cuanto tenemos una respuesta para esa pregunta, comienza otra matanza.

Entre matanza y matanza dice el Eclesiastés que hay un tiempo para amar.


(Viene bien tenerla a mano por si no se nos ocurre otra cosa)
Y por cierto, ¿qué haces tú aquí, o sea, en el sPyP? je je