martes, 23 de noviembre de 2010

180. SEBASTOPOL

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Viajo ahora a Sebastopol de la mano de Mark Twain en un tostón de libro que empecé antes del verano y que tenía por ahí a medio leer. Me lo regaló Javier Fernández de Castro junto con el de Jenofonte (al que dediqué en su día un gran post) pero la diferencia es abismal. Twain viaja a Europa en un crucero por el Mediterráneo para americanos acomodados el año 1867, y va redactando una especie de diarios satíricos o crónicas de café tratando de alejarse lo más posible de la pedantería académica pero incurriendo no pocas veces en la pedantería del americano moderno que mira con desdén e ironía el mundo antiguo. Un libro curioso, claro está, cuya mayor virtud, creo yo, es que de vez en cuando te anima a colocar alguna ciudad olvidada en su sitio. Como por ejemplo, hoy, Sebastopol. Y de paso, a hacer una pequeña investigación con internet cuyo destino puede ser de lo más divertido, ya veréis.

Colocada Sebastopol en el mapa (arriba), antes en la URSS, ahora en Ukrania, y siempre en la punta occidental de la península de Crimea, lo más notable de la ciudad es su ensenada geográfica, así que nada como volar con Google Earth para verla:



La mitad de las fotos de Panoramio que van con GE muestran los barcos de guerra de la armada rusa, que por lo visto ha llegado a un acuerdo con Ukrania para seguir fondeando allí.

Cuando Twain visita Sebastopol se encuentra la ciudad en tal estado de ruinas que dice que en comparación con Pompeya, aún saldría ganando ésta. Y es que la ciudad fue el escenario de un tremendo asedio dentro de lo que fue la guerra de Crimea entre ingleses y rusos.

Y aquí llega lo divertido de mi pequeña investigación porque al encontrar una foto de un cuadro sobre el asedio de Sebastopol,



doy con la web de un pub rockero de Bilbao titulado "aprendiendo historia con Iron Maiden" ja ja ja. Y es que este famoso grupo de Heavy Metal dedicó una de sus canciones a los ingleses que perdieron estúpidamente la vida en aquella guerra por culpa de unos mandos bastante lerdos.

Solo por eso el pub Azzurro, muy cerca de la plaza Moyúa, se ha hecho merecedor de una visita y una copa en la siguiente visita a Bilbao.



Como el enlace a la canción de Iron Maiden que tienen en su post está caducado, lo pongo aquí. Dedicado a Sebastopol, Mark Twain, Javier Fernández de Castro, los rusos, los ingleses, los ucranianos, los dueños del bar Azzurro de Bilbao y, sobre todo, las sufridas lectoras de ente blog:



No lo hacen mal con las guitarras y la superbatería, pero son un poco cansinos estos Iron Maiden repitiendo mucho ciertos motivos y cadencias ¿no? Y eso que sólo la he oído una vez.

La vocación militar de la ensenada de Sebastopol hizo que la ciudad sufriera también un durísimo asedio del ejército alemán (1941) durante la Segunda Guerra Mundial que la dejó maltrecha y con los alrededores llenos de basuras bélicas (hay muchas fotos de tanques abandonados en la zona y hasta he dado con una noticia de que hace unos años tres hombres murieron por la explosión de una bomba enterrada que no estalló en su momento), pero esa es otra historia que no cabe en un post tan ligero como este.
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lunes, 22 de noviembre de 2010

179. LAS FOTOS DE ROGER CASEMENT

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Una de las cosas que se dicen en EL SUEÑO DEL CELTA es que, a pesar de las dificultades de aquellos tiempos, Roger Casement hizo un uso intensivo de la fotografía para ilustrar los informes de la explotación de los indígenas en el Congo y en la Selva Amazónica. Y que inspirado por sus inclinaciones eróticas..., también hizo uso de la cámara fotográfica para captar a los muchachos desnudos que se bañaban en los ríos.

Pues bien, he buscado en internet a ver si encontraba tan interesantes fotos y no he conseguido gran cosa.

Por lo menos he logrado hacer un pequeño álbum del personaje (fotos de arriba); he descubierto una publicación en inglés que parece contener fotos de Casement (a ver si pronto corren por la red);



Y he dado con unas pocas fotos de indígenas atribuidas dudosamente a Casement entre las que destaca la de un castigo con látigo que más parece la foto de un pullitzer reciente sin escrúpulos que la de un investigador del siglo XIX: no creo que Casement pudiera ponerse tranquilamente a hacer esa foto mientras ajusticiaban a un pobre negro atado al suelo. Porque en tal caso el personaje se volvería más dudoso aún.




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domingo, 21 de noviembre de 2010

178. MAS DE AFRICA Y MUCHO MAS

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Como mi deuda (de ignorancia) con Africa es inmensa y la lectura de Ebano no cubrió ni los céntimos, bastó que viera que parte del último libro de Vargas Llosa tratara sobre el Congo para que me lo comprase. Homenaje por mi parte al recién Nóbel y segundo plazo de amortización con el continente negro. El problema es que te pones a leer, y del Congo saltas a la selva amazónica, de la selva a los problemas de la independencia de Irlanda en el escenario de la Primera Guerra Mundial y de ahí a la aventura vital del personaje de la novela, Sir Roger Casement, o a las de sus coetáneos Conrad y Stanley, o por qué no, a las peripecias literarias o investigadoras del laureado escritor peruano. Ya sabes, tiras del hilo y en vez de sacar un hilo te ves en un lío. Es lo que tiene leer.

Acabado el libro y antes de ponerme a escribir esta mínima nota he releído las reseñas que publicó el Babelia de ELPAIS hace sólo unas semanas para su propaganda. Son malísimas, claro. El género público de la reseña está en unos niveles lamentables. Entre la propaganda encubierta y la simple y descarada publicidad, no hay duda de la superioridad de esta última.

Vamos directamente con el libro: un novelón extenso sobre un trabajo de investigación exhaustivo al que le sobra mucha literatura. Chirría mucho lo de novelar una biografía, sobre todo en los pasajes en los que el novelista quiere contarnos los inaccesibles pensamientos del personaje, los detalles ambientales o las corrientes de brisa por entre las habitaciones.

Como para vender el producto los reseñistas ya mezclaban las grandes aventuras y viajes de Casement con su errática vida sexual, yo esperaba que Vargas Llosa no se hubiera andado con muchos remilgos a la hora de tratarla, y aunque en los breves momentos en que entra en ella lo hace con gracia y sin prejuicios, sabe a muy poco. Son pasajes breves y esporádicos que yo esperaba que se hubieran ido ampliando a medida que avanzase la novela, pero no es así.

Me entero por una de las reseñas que los Black Diaries (los diarios de su vida sexual) están practicamente publicados en Inglaterra dentro de "Roger Casement. A biography", de William Bryant (Universe 2007). El libro de Vargas Llosa pinta la vida sexual de Casement como algo yuxtapuesto o externo al tronco central de su vida. Como un pasatiempo prohibido y oculto. Unos pasajes breves y generalmente incontrolables. Y eso es lo decepcionante del libro: que la historia de un hombre que vive y se debate entre las grandes maldades del colonialismo o los grandes sueños de libertad nacionalistas, se pierda en hablar del barro de los caminos o las florecillas emotivas de la costa irlandesa y dé tan poca entrada a los impulsos y deseos íntimos (las grandes contradicciones) del personaje.

Aunque quizás esa pueda ser la clave del gran fracaso vital de Roger Casement que no acaba de contar Vargas Llosa: que la libertad y la fraternidad no se logran con nuevos discursos del poder o la moral nacional, sino con nuevas formas en las relaciones sexuales entre los seres humanos. Formas y relaciones que aún están por contar más allá del morbo que vende libros, y que bien podría haberlo hecho en EL SUEÑO DEL CELTA este Nóbel nada nóvel.

(Y ya que tratamos de sueños y de presos célebres, me viene a la memoria un singular pasaje de la "Historia de mi Vida" de Casanova, cuando estando en la prisión de los plomos maldice al carcelero que le despierta de uno de ellos: porque sólo en los sueños, escribe Casanova, somos verdaderamente libres).
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jueves, 11 de noviembre de 2010

177. ESPONJIFORME

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Los creadores de EL MUNDO TODAY van medrando en el mundo de las comunicaciones progres (que son todas las que mueven pasta) y como dan entrevistas, salen en la tele y todo eso, he descubierto su trastienda: la página web ESPONJIFORME.COM, "revista electrónica de la filosofía, o algo así", dicen que es.



Estaba claro que la formación intelectual de Kike García y Xavi Puig no era cualquier cosa pero resulta demoledor comprobar que antes de la demolición del periodismo oficial que hacen en EL MUNDO TODAY, había muchas risas sobre las imposturas de la facultad de Filosofía donde se han formado (Barcelona) o de un saber, el filosófico, venido a menos, burocratizado en universidades, "intelectualizado" en los periódicos, envarado en los libros y editoriales, etc, etc, es decir, un saber que, como la información de los periódicos, mejor nos mueve a la risa que al repudio.

Prepararos por tanto a reir a través de sus numerosas secciones. Da para una tarde entera de invierno, y mucho más.
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miércoles, 10 de noviembre de 2010

176. KAPUSCINSKI

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De un tío al que le dan el Principe de Asturias y todo el mundo dice maravillas es lógico tener precaución. Sobre todo si medró bajo un régimen comunista y cuando muere, un discípulo escribe su biografía desmitificadora y la viuda trata de impedir su publicación. Pasó en la primavera de este mismo año (hay entrevistas con el autor por la red a poco que se busque).

Dicen los papanatas del polaco Kapuscinski que fue el inventor del periodismo de reportaje, el maestro del género, el gran corresponsal de guerra y golpes de estado en países subdesarrollados, el periodista que siempre se posicionaba junto al débil, etc. etc. etc.

Como yo no había leído nada de él pero estaba harto de leer esos tópicos, en la reciente feria de ocasión me compré por 4 euros Ebano, su libro más leído y elogiado en España, una colección de veintinueve escritos o reportajes sobre distintos países de Africa entre 1960 y 1990.

Al cuarto de ellos ya me di cuenta de que estaba leyendo esa especie de relatos personales escritos por periodistas de hotel pagados por su agencia destinada a los suplementos dominicales, y encima, sin fotos. Pero seguí hasta el final más que nada por mi ignorancia sobre esa zona del mundo que los cursis llaman ahora subsahariano, es decir, la Africa negra desde Senegal hasta Somalia. Los países de la punta sur no los toca; es de suponer que Polonia tendría ya otro espía informador para esa zona tan conflictiva. Y los del norte de Africa, los de la morería, tampoco. Un poquito de Mauritania, no más.

Algo de información se obtiene del esfuerzo de leerlo entero, sobre todo si te pones el Atlas al lado y te vas enterando de los sitios de los que habla. Pero el tono de la información es el anticipo de los telediarios de ahora, una música que se resume perfectamente en una sola palabra: sensacionalismo.

No creo que haya que atribuir en solitario a Kapuscinski el mérito de inventar el sensacionalismo, pero seguramente sí a hacerlo desde el periodismo escrito. No sé muy bien si el truco consiste en contar sensaciones personales (dado que todas las sensaciones son muy respetables y verosímiles) o si lo que trata es de despertar ese tipo de sensaciones superficiales y rápidamente pasajeras del teleespectador, o seguramente las dos cosas a la vez, pero lo que está claro es que consigue a la perfección desviar el núcleo de las noticias (y la confección de la historia) desde el ámbito de la razón al ámbito de los sentimientos.

Como también consigue que el lector crea que está ante un buen periodista de agencia libre de información en vez de un periodista pagado por la agencia de información del partido comunista polaco.

Así pues, junto a la invención del periodismo literario el otro gran "mérito" de Kapuscinski creo yo que está en su notable aportación a gran tarea colectiva de derivar el comunismo hacia el sentimentalismo (paz, alianza, igualdad, etc.).

Y de ahí que todo el mundo progre, toda la derecha idiota y todo el periodismo políticamente correcto siga diciendo maravillas de él, le hayan dado muchos premios y le sigan haciendo homenajes.



Nota final: lo peor de todo es que, a excepción de mis esfuerzos con el Atlas, sigo sabiendo muy poco de Africa, por lo que lo seguiré intentando con el Google Earth, la wiki y nuevas lecturas. Y si puedo, compartiéndolo aquí.

domingo, 7 de noviembre de 2010

175. ¿SE ENTERAN LOS ACTORES? (BREAKING AND ENTERING º .- 2066 - ANTHONY MINGUELA)

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¿Se enteran los actores de las películas que hacen? ¿Actúan en cualquier bodrio solo por la pasta? ¿Es suficiente el guión para saber que la película va a ser buena? ¿O es más fiable el nombre del director?

Son preguntas que nos hacemos cuando acabamos de ver el segundo bodrio consecutivo de un gran actor. Si la semana pasada era George Clooney en El Americano, ayer fueron Jud Law y Juliette Binoche en BREAKING AND ENTERING, la historia de un arquitecto mediotonto (ji ji ji) que se monta con otro socio arquitecto (más gilipollas aún) un despacho superguay en una vieja nave industrial de una zona deprimida de Londres y les roban los ordenadores por la noche. Jud Law vive con una sueca que tiene una hija problemática, lo que evidentemente no funciona, así que persiguiendo a los ladrones da con una bosnia (la Binoche venida a menos) que se lía con él para que no denuncie a su hijo. El enredo lleva a un montaje pésimo, un ritmo lamentable y una media hora final en la que te entra la carcajada y te preguntas. ¿pero cómo es posible que Jud Law no se empiece a reir del papelón que está interpretando?

Conclusión: a pesar de que pueda darse el caso de grandes directores que acepten hacer bodrios sólo por dinero, lo cierto es que es mejor guiarse por ellos, y saber si están en la LISTA NEGRA.

Con BREAKING AND ENTERING, el director ANTHONY MINGUELA entra con plenos derechos en ella. Y eso que según la carátula de esta peli dicen que le dieron un OSCAR...., Claro que... fue por otro petardo: EL PACIENTE INGLES. Bueno, concluyamos esta nota diciendo que el pobre MINGUELA no podrá salir ya nunca más de la lista negra porque se murió en el 2008 con solo 54 años. Descanse en paz.
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sábado, 6 de noviembre de 2010

174. CUADERNOS DE DIBUJOS

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Hace unos años me sentí estafado cuando vi que en una exposición de pintura colgaban los cuadernos de dibujo del pintor. Es como si en un restaurante te sacaran junto al plato que has pedido las peladuras de patatas, o como si al entregarte un traje te dieran los retales. El cuaderno de campo, cuaderno de croquis, cuaderno de apuntes, etc. era como la cocina del creador, su diario de ideas e imágenes; pero supongo que ante el fiasco de los productos finales del Arte, los cuadernos han ido cobrando más importancia que los propios cuadros y ahora los "artistas" han hecho del medio un fin.

Por la web de la Escuela de Diseño de la Rioja, me entero que hasta se hacen talleres, cursillos y jornadas de cuadernos de dibujo, y que de resultas de ello hay un blog donde los participantes van colgando las fotos de las páginas de sus cuadernos:

DE VUELTA CON EL CUADERNO

Los resultados, a la vista está que son muy bonitos. A veces, incluso, espectaculares. El dibujo de apunte no ha muerto. Hiberna en los cuadernos y se expone en blogs. Se pasa muy buen rato viéndolos aunque yo sigo pensando que se trata de un territorio de pruebas, de una zona a mitad de camino entre lo privado y lo público, entre el ejercicio de mano y el arte de verdad. O dicho con una metáfora muy a la mano: como si estos apuntes de escritura que ponemos en los blogs fueran las auténticas obras de pensamiento de nuestro tiempo...


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martes, 2 de noviembre de 2010

173. DESATORNILLAR

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Mientras leía ayer por la noche la última entrega del sabio navarro en su blog del boomerang, llegué a pensar que lo más parecido con el trabajo de leer a Eduardo es el de sacar un tornillo. Hay que ver la diferencia entre leer un periódico, donde todo te suena como a televisión, y leer a Gil Bera, en que cada frase parece estar apretada a conciencia.

La construcción reciente de los mitos de las Autonomías a base de las historias de los Comuneros de Castilla, del racismo vasco o del Reyno de Nafarroa, por poner tres ejemplos de por aquí, es tan ridícula que seguramente no es a golpe de martillos como hay que desmontarla, sino con vueltas de tornillos y muchas risas.

Cierto que leer así la Historia de España es algo fatigoso (sobre todo para los que somos unos completos ignorantes en historia), pero cójase cualquier manual de bachillerato (o la misma wikipedia) buscando saber algo de los mismos acontecimientos (manuales habitualmente usados por los periodistas) y no hay color. Por lo menos con Eduardo te ríes un rato.
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lunes, 1 de noviembre de 2010

172. ARTE GA-GA

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Hablar con un pintor madurito de su pintura es un tipo de performance que bien se podría catalogar de arte ga-gá, -muy a pesar de que el que le haga las preguntas sea el mismísimo Félix de Azúa, y el que las conteste, un personaje tan curioso como Eduardo Arroyo.

Me he visto entero el diálogo y me he aburrido como una ostra: todo por no haber pensado (o porque nadie me había dicho), que no hay mejor demostración de la muerte del Arte que el propio arte ga-gá.

Si queréis probar, tenéis el audio pinchando en el enlace que va al final de este guión de presentación, algo más aprovechable, aunque no mucho. Conste que no lo recomiendo.