288. CRAZY STUPID LOVE * - 2011 - GLENN FICARRA Y JOHN REQUA

No estoy seguro de que el amor sea crazy y stupid pero el cine americano de comedias sí que lo es, y los que lo vemos por necesidad de reírnos un poco del amor, también. Porque nada hay más loco y estúpido que juntar la enorme habilidad cinematográfica, el buen gusto, la gran creatividad para las situaciones divertidas, etc. etc. de ese par de tipos que tienen ahí arriba (GLENN FICARRA y JOHN REQUA se llaman), con una maquinaria productiva de finales felices para asegurar las ventas y predicar el gusto popular. Y por lo que respecta a nosotros, porque nada hay más loco y estúpido que caer una y otra vez en la misma trampa -comparable con ir al kiosko para volver a comprar el periódico, ja ja ja ja.

Qué buenos momentos tiene esta peli y qué largo y tonto es todo el final. Tan de cliché que el propio protagonista hace un gag con ello. Y hablando de gags, apuesto a que muchos de ellos vamos a usarlos de ahora en adelante. Por ejemplo, el primero de la película: sentados a la mesa y mirando la carta, te pregunto, ¿qué quieres? y me contestas: el divorcio. Ja ja ja ja. 

Y este otro: quítate la camisa. Guauuuu, si pareces retocado por el photoshop:

Pero aparte de los gags, ya sabéis que con lo que me gusta quedarme de las películas es con alguna actriz. Emma Stone tiene algún plano brillante, especialmente al comienzo de la película,

Pero mi elegida esta vez es MARISA TOMEI. Los pocos minutos que tiene en la peli, son sin duda los mejores:

¿Volveremos a ver alguna comedia americana que no sea stupid y crazy? ¿Volveremos a ver más comedias americanas así llamadas "románticas"? Seguro que sí. Y seguro que hasta compraré algún periódico en este dos mil doce que empieza en unas horas.

Que seáis felices. Por lo menos, al comienzo de la película.

287. ENTRE MESEN Y NIEUWKAPELLE

No sé si vamos a caber todos hoy en el sPyPnic. Ayer vinisteis más de ochenta. Voy a tener que poner más asientos, caramba. Sobre todo, porque el viaje de hoy es tan, tan hermoso, que no me importa que traigáis amigos, parientes e invitados. Nos vamos a un lugar sagrado. A uno de esos sitios donde se debe ir en navidades, a uno de esos pesebres donde ha nacido Dios. Seguramente tendréis el ordenador lleno de esa basurilla de felicitaciones navideñas que la gente se afana en hacer y mandar en este tiempo. Dejadla fuera del sPyPnic, por favor, nada de equipaje que bastantes estamos, y leed tan solo este cuento, esta felicitación navideña que os mando, esta historia que, como no podía ser de otro modo, me ha llegado de CASA EDUARDO: click aquí. (Lo he copiado y pegado al final de este post que nunca se sabe lo que pasa con los blogs de marcas importantes).

-------------------------------------------------------------------------------

Cuando organizaba yo viajes para los desagradecidos arquitectos (¿o desgraciados?), Isabel Tobalina, mi agente de viajes Ecuador, me decía que ya podía yo dejar mi trabajo y dedicarme a esto. Pero mi secreto es muy sencillo: no hay más que hacerse con buenas guías de viaje. ¿A que después de haber leído esta historia tenéis las mismas ganas que los Apóstoles de dejarlo todo y seguirme? Pues vamos para allá.  Vámonos a celebrar esta navidad allí, a ese campo entre Mesen y Nieuwkapelle que he puesto ahí arriba.

Para los viajeros que quieren un poco más de orientación os paso este otro mapa para que sepáis que vamos al sur de Bélgica, entre el mar y la frontera con Francia. Aquí os pongo la misma foto aérea de antes pero con las ciudades cercanas. Me gusta que la gente que viaja conmigo se oriente.

Según bajamos nos damos cuenta que Mesen y Nieuwkapelle son dos pueblecitos minúsculos y que más o menos a mitad de camino entre uno y otro hay un núcleo urbano bastante mayor llamado Ypres que no aparece citado en la historia. Se ve que a Dios no le gustan los sitios donde se acumula mucha gente... (...y miro de reojo a lo numeroso del pasaje hoy, ay ay).

Vamos a hacer una pasada a ras de suelo con el sPypnic de norte a sur, desde Mesen hasta Nieuwkapelle para ver donde puede estar nuestro portal de belén de este año (como hay que clickarlas para verlas en grande os las pongo al revés de como sería lógico de ver en una imagen fija, es decir, primero Mesen abajo e Ypres encima, y luego, Ypres debajo y Nieuwkapelle encima con el mar al fondo):

Vaya campo más anodino, y parcelario más atomizado y laberíntico. Más plano que la palma de la mano (que nunca ha sido plana). No veo rastro de trincheras ni parece que haya memorial alguno, ni filas de peregrinos por ninguna parte. 

Pero en la nave del sPyPnic, donde todos han leído la historia contada por Eduardo, hay un silencio que corta el aire, una emoción que sobrecoge. Volamos territorio sacro.

Mejor no aterrizamos. Voy a dar dos pasadas más y nos volvemos a casa. Sobrecogidos. Y en silencio. Otro año que ha nacido Dios en la Tierra. 

(¡y otro año que el sPyPnic va allí!)

-------------------------------------------------------------------

Trincheras en Navidad

La crónica apareció en el británico North Mail el 9 de enero de 1915. La firmaba el cabo Heath, de quien nunca más se supo. Es una de la muchas descripciones del acontecimiento que pasó a la historia como “Paz de Navidad”, cuando en un tramo de casi treinta kilómetros de trincheras en el frente occidental, entre las localidades belgas de Mesen y Nieuwkapelle, los soldados dejaron espontáneamente las armas y celebraron juntos la Navidad, en medio de la guerra.

Al anochecer del día 24 de diciembre de 1914, el cabo Heath hubiera querido, como todos, estar lejos de las trincheras, en casa, donde ahora encenderían las luces en las habitaciones bien caldeadas, mientras reflexionaba con tristeza que precisamente estaba en las trincheras a oscuras, por defender aquellos lejanos hogares iluminados y calientes.

Las trincheras estaban tendidas en algunos puntos a escasos veinte metros del enemigo y se podía oir el chapoteo de sus botas. Entonces se encendió una luz en la trinchera alemana, luego otra y otra. Y se oyó una voz alemana, sonaba tan cerca que el cabo Heath se dispuso a disparar. “English soldier”, decía, “English soldier, a merry Christmas, a merry Christmas”. Los ingleses callaban. Y algo pasó que desbordó al miedo y la desconfianza. Se empezaron a oír respuestas inglesas a las felicitaciones alemanas. Heath vio con asombro a los alemanes fuera de su trinchera y caminando hacia ellos, hasta pararse en tierra de nadie. Los británicos dudaban. Los alemanes, no. Hasta que, como escribe Heath, no quisieron quedar como cobardes, salieron a su encuentro, y les estrecharon las manos. Comenzaron a hablar y la desconfianza seguía entre ellos, unos y otros vigilaban para que nadie asomara a la trinchera contraria. Con todo, intercambiaron cigarrillos y direcciones. Los británicos invitaron a Christmas Pudding, y dice Heath que “tras el primer bocado, nos hicimos amigos para siempre”.

El ambiente llegó a tal punto de distensión que, en las afueras de Fromelles, se celebró una función religiosa donde la muchachada entonó el Salmo 23 “El Señor es mi pastor” en inglés y alemán. Aparecieron viejos conocidos, un alemán se encontró con su patrono inglés para el que trabajó como cocinero antes de la guerra. Hasta se organizó un partido de fútbol entre sajones y escoceses en un tramo donde la separación entre trincheras lo permitía.

¿Dónde habría parado todo aquello, si a los soldados les hubiera dado por seguir dándole al pudín, a los cigarrilos y al fútbol en vez de matarse? Entre los oficiales cundió la preocupación. Hubo tramos donde la paz empezó a durar demasiado, incluso llegó a enero. Y se tomaron medidas disciplinarias. Había que seguir la guerra. Cierto que, al principio, hubo soldados que no reaccionaban a las órdenes de abrir fuego, pero fue una resistencia efímera. Dice Heath, en la última noticia que tenemos de él, que aún sonaban cánticos navideños en las trincheras alemanas cuando, de repente, sonaron de nuevo los disparos y se pasó a la normalidad, donde solo se oían los gritos de los heridos. Había mucha tarea pendiente, aún les faltaban casi cuatro años para alcanzar los diez millones de muertos. En aquella Navidad de 1914, aún no llegaban al medio millón.

286. CODIGO FUENTE - 2011 - DUNCAN JONES

Nunca pensé que la sociología pudiera ser una carrera tan dura. La presidenta del cine club sPyP me suele decir que, aunque no me guste, tengo que ver la televisión, más que nada para hacer sociología. Alguna vez lo he intentado, pero me agoto enseguida. De ver un poco más la televisión, me dice, especialmente los anuncios, entenderías mejor películas como CODIGO FUENTE, que todo el mundo ve con gusto aunque no entienda nada.

Yo entendí que se trataba de explotar el recurso cinematrográfico de ATRAPADO EN EL TIEMPO (con la que me reí mucho), pero nada más. En aquella ocasión creo que el protagonista aprovechaba la oportunidad de repetir muchas veces una situación para conseguir a una chica. En esta, para evitar un atentado terrorista. El porqué de poder repetir muchas veces una misma situación queda fuera de mi entendimiento porque es lo que me pasa cada día cuando suena el despertador. Y lo de los 8 minutos que vive el cerebro después de morir me suena MUY INTERESANTE (aquella revista que escribía en lenguaje ciencia y que hacía mucho reir ja ja ja ja).

De lo poco que entiendo, y poco, es del triángulo que forma el protagonista (tan grande en la foto de la carátula) y las dos chicas (tan pequeñitas). Al principio parecía que la chica buena iba a ser la del tren, o sea, esta:

pero hacia el final de la película el director te lleva a que prefieras a la de las órdenes desde la estación base, o sea, a VERA FARMIGA:

Lo que da idea del poder de los directores. En este caso, este friki llamado Duncan Jones que es hijo del gran David Bowie (nunca hubiera imaginado que el camaleón tuviera hijos) :

Me lo imagino perfectamente haciendo los anuncios de Freixenet para la campaña de navidad del año que viene. A ver si veo un poco más la televisión, hombre. 

285. RADIOHEAD - 1993 - PABLO HONEY

Hoy voy a empezar dando una noticia, ala, porque el sPyP no sólo "trata" de política y periodismo sino que también ¡¡¡¡HACE PERIODISMO!!!!, o seasé, que aquí ¡¡¡¡SE DAN NOTICIAS PERIODICAMENTE!!!! O sea que...¡¡¡es la guerra!! Contra el periodismo institucional instituido, claro. Si quieres buenas noticias, ven al sPyP.

Vale, fin de la publicidad, voy con la noticia: Radiohead vienen a Bilbao el 13 de julio del 2012 (único concierto en España (aunque como aquí sabemos, Bilbao está en Euskadi y eso ya no es España) y las entradas ya están a la venta en internet, je je je je (aquí se suelen dar las noticias con risitas, luego veréis por qué).

¿Que no sabéis quién es RADIOHEAD? Ahhhhhh, ya estáis saliendo fuera de este blogggggg.

Que no, tontos, que yo tampoco sabía quienes eran Radiohead no hace mucho. ¿Qué habré estado haciendo yo estos últimos veinte años para no haberme enterado hasta hace un quark de materia o un femtosegundo de tiempo de quienes eran estos tipos? Menuda música hacen. Maravilla.

¿Que queréis escuchar sus álbumes? Pues no tenéis más que enviarme un email a la dirección arriba indicada de spypblog y os agrego a mi carpetilla de DROPBOX (y si no tenéis cuenta en dropbox, pues mejor, porque así os invito a haceros una y me dan 250 mg donde podré poner dos o tres álbumes más). Por cierto, Espada, que te enteres, Radiohead es uno de los grupos pioneros en poner su música en internet para que la gente la coja  y pague por ella lo que quiera (como con los que tocan por la calle, vaya). Lo hizo ya en el 2007 con el albúm IN RAINBOWS.

Aunque su álbum más famoso sea OK COMPUTER (me gusta el titulo ja ja ja / ¿por qué será?) para empezar con nuestro trato en DROPBOX voy a empezar poniendo su primer álbum, PABLO HONEY, de 1993 (!!!)

que tiene canciones maravillosas, como CREEP, o como esta misma de ANYONE CAN PLAY GUITAR cuya puesta en escena os dejo también por aquí:



Guau, qué bueenoooossss.

Y ahora os cuento lo de las risitas con que daba la noticia. Enresulta que ahora que podemos disfrutar y compartir la música como ferdaderos hermanos porque los tchorpes empresarios de la música fan de retirada, fienen los jrandiosos empresarios de los conciertos y nos montan unos saraos para oír en vivo y en directo a nuestros músicos favoritos que no se los salta un torero. Enterado de la noticia y habida cuenta de mi juvenil amor por Radiohead, echo un vistazo para ver de comprar las entradas y me entero de que para acercarme a estos chicos hay que pasar tres días en un macro festival con las siglas de un Banko, cuyos abonos han salido a la venta al especialísimo precio de 85 euros (¡incluída acampada! ¡ah!), sólo en oferta hasta mediados de Enero, y de ahí subiendo.

Yo pagaría encantado unos 25 o 30 euros para verlos en una sala como la Riviera de Madrid (como pude ver hace un par de años a Porcupine Tree, ah, qué recuerdos), pero eso de los rocks and ríos o Lives BBK, bueeeeeno, qué queréis que os diga...

284. MANUEL CHAVES NOGALES 1

Javier Fernández de Castro ordenó el otro día en su blog que había que leer todos los libros de Chaves Nogales, y para empezar, me fui directo a la librería a por los dos que mencionaba en su reseña: LA DEFENSA DE MADRID y A SANGRE Y FUEGO. Mi librero me dijo que no tenía ninguno de ellos pero que a cambio, tenía la increíble historia de EL MAESTRO JUAN MARTINEZ QUE ESTABA ALLI, CRONICAS DE LA GUERRA CIVIL y LA AGONIA DE FRANCIA, y me llevé los tres. Los puse por orden cronológico, tal y como los he mencionado, y empecé por el primero, es decir, por la narración de la revolución rusa y subsiguiente guerra civil según el bailador de flamenco burgalés Juan Martínez al que le tocó vivirla allí.

No lo leí, lo devoré. Y no creo que se pueda leer de otro modo. Tan rápido lo leí que hasta acabado el libro no me he dado cuenta de la fecha en que  lo redactó Chaves: ¡1934!, o sea, ¡antes del intento de revolución comunista en España y subsiguiente guerra civil! El dato me deja helado porque antes de que ocurriera, nuestra historia ya estaba escrita (!!!!).

Ahora voy con las variantes que ofreció nuestra matanza, es decir, con la segunda de mis compras;  y ya diré.

He buscado alguna foto en la red de Juan Martínez, pero no ha habido suerte. Solo me ha salido la de Manuel Chaves:

283. REAL EDITO

Una de las primeras cosas que dejé de leer en los periódicos fue la Editorial o "edito reales", esos sermones de palabras bonitas escritas por no se sabe quien en algún despacho cercano al señor director que mejores cosas tendrá que hacer. En la transición del franquismo a la partitodura muchos anduvimos atentos a todos esos discursos de los periódicos por tratar de adivinar los principios de eso que habría de llegar, pero pronto empecé a imaginar que los anónimos escribidores de esas rollizas longanizas eran con toda seguridad ex seminaristas que se habían quedado sin púlpito pero que aún creían en dios y en sus mandamientos.  

Como es sabido, en la mismísima nochebuena de navidad, noche en que las madres editorializan que en la cena y en su casa no se habla de política, nuestro jefe del Estado tiene por costumbre leer con su natural elegancia de rey todo un discurso de esos escrito por una gran mano culebrera de las que a todo apuntan y nada dicen, y que ya nadie escucha en este país excepto, claro está, los periodistas. Así pues, a falta que poner de lo no se trató en la cena de Navidad, hoy es "noticia" en todos los periódicos. Ea. 

282. ANNA NICOLE SMITH

Aparte de leer novelas viejas y películas pasadas de años, hay días en que conozco a estupendas chicas que ya han muerto... ¿....muerto? No si yo aún las puedo conocer. Es el caso de Anna Nicole Smith, cuya biografía no autorizada pueden ver en esta caja de tesoros que es el vlog de Vicisitudes y Sordideces. Xactamente en esta entrada: click.

Y como ya es Navidad y todos somos Marshall, Anna nos la felicita tal que asín:

281. WALL-E - 2008 - ANDREW STANTON

.

Algún día tengo que escribir sobre el tiempo que tardan en llegar las cartas, o, por decirlo de otro modo, las obras. Es un tema que me empezó a traer de cabeza desde que noté la irritación que me producía  la cantidad de tiempo que mediaba entre la creación de una arquitectura sobre el papel y su ejecución real, y ya no digamos, desde su ejecución real al conocimiento de la obra más allá del vecindario. Las cartas del viejo servicio postal tardaban entre un día y una semana, y en razón de dicha imprecisión uno no esperaba respuesta antes de una semana. Era un plazo maravilloso. Hoy te escriben una carta y si no la respondes al momento tienes que pedir disculpas. Y si haces algo más consistente que una carta y no te la reconocen dentro del mismo año supongo que eres un fracasado. El asunto ese de los derechos de autor que tan de cabeza traen al pobre Arcadi Espada, podrían iluminarse un poco más con la candela esta del tiempo que media entre la emisión y recepción, entre el pago y el cobro, entre la soledad y el reconocimiento. Y de paso, el de la famosa justicia histórica, de la que también se reía el señor Eduardo no hace unos meses en su blog.

Caracoles, vaya intro más campanuda que me ha salido para decir que Wall-E es del 2008 y que solo he tardado en verla cuatro navidades desde que se programó en cines. O desde que se hizo, porque desde que aparecieron los vídeos me imagino que las películas ya no se hacen sólo para las programaciones de la temporada.

Otra curiosidad de la vinculación de esta película con el tiempo es que me ha costado tres sesiones verla, porque con treinta minutos por vez tenía más que suficiente. O sea, que no la he visto como suele verse una película sino como quien lee un libro: dejándola cuando me cansaba (y a los treinta minutos Wall-E me dejaba exhausto) y volviéndola a retomar al día siguiente. 

La película transcurre en el siglo XXVIII, lo que es otro dato importante en relación con el tiempo. Seguramente por eso, los personajes que me han parecido más interesantes no son los robots protagonistas sino los humanos evolucionados a formas anatómicas sedentarias. He puesto en Google Imágenes Wall-E y no me salen más que fotogramas de la parejita de robots enamoradizos. Ninguna de los tipos que según parece no van a leernos dentro de siete siglos (un plazo de tiempo que me quito de la cabeza a la hora de ponerme a escribir).

Supongo que para estas navidades habrá programados nuevos Wall-Es. Con suerte contaré cuando me llegan y como los veo.

------------------------------------------------------------------------------------

No hay como tener lectoras amables e hijas más listas que uno. De las muchas fotos que me han llegado de nuestros hermosos descendientes os pongo estas tres:

La de la pantalla me da esperanzas: lo mismo mismo los archivos de google han sobrevivido a la basurización de la tierra y esos gordinflones me están leyendo me están leyendo me están leyendo me están leyendo.....ahhhh, qué ilusión.

280. FERNANDO SAVATER

Ayer tuve un acceso de cariño hacia el viejo Fernando Savater, hombre bueno más que nada, cuando le vi en un rincón de las páginas de atrás del cadáver periodístico de la democracia escribiendo un bonito artículo en el que decía una verdad como un piano: que ya vale de reducir la vida a la crisis y a la economía. Y otra verdad, aún más grande, contenida en una cita de Peguy que justificaba el rincón desde el que lo decía pero que sólo tiene sentido desde sus afueras: que el periódico de ayer ya se ha quedado viejo mientras que Homero sigue siendo joven.

El trozo que ocupa Savater en mi librería es tan extenso que razón tenía José Angel cuando me decía que era uno de los hombres que nos había enseñado a leer. Y de ahí mi cariño. Pero cuando me iba a poner a escribir esta nota de afecto y hasta tenía pensado titularla como EL SABIO EN EL RINCON, le veo hoy no ya en las páginas de atrás sino en la tribuna principal de esa ruina del pensamiento diciéndole al PSOE (Mamporreros)  lo que tienen que hacer para adecentarse un poco, y confesando, una vez más, su ingenuidad política. Su ingenuidad de hombre bueno y engañado.

No sé si alguna vez he contado aquí mi único encuentro personal con Savater, pero lo resumo en dos líneas: fue nadando en la playa de la Concha. Iba yo poco a poco alejándome de la orilla con la confianza que da ver a dos tipos nadando y charlando tranquilamente mar adentro cuando reconocí el singular timbre de la voz cascada de nuestro filósofo zascandil. Me presenté, le saludé y ya no le he vuelto a ver nunca más en persona. 

Pero como veo que sigue aún ahí, agarrado a ese barco a la deriva, apartado a veces en un rincón, pero en el viejo puente de mando en otras, le voy a dar un consejo de amigo que se encuentra uno nadando mar adentro: lo mejor que puedes hacer en tu vida, Fernando, es dejar ya ese periódico. Dejar el periodismo. Detener tu envejecimiento diario y ponerte a las Ilíadas. 

(... y hablando de Ilíadas, a ver si de una vez por todas llega ya a las librerías lo último del señor Eduardo sobre el sumario de Homero! que ya le vale a Pretextos tanta tardanza).

279. OCEAN COLOUR SCENE

.


Sigo a la caza de nueva música en la onda indie pues no me canso de escuchar a THE SHINS y cada vez me gustan más BELLE AND SEBASTIAN. Gracias al mecanismo "siguiente blog" que contaba el otro día, y a los blogs que esos blogs tienen enlazados como amiguetes, di con una recomendación del grupo OCEAN COLOUR SCENE, y me descargué algunas cosillas que al principio me sonaron demasiado familiares.

En la onda del rock progresivo me pasó algo parecido con PORCUPINE TREE: cuando les oí por primera vez me sonaban a plagio de Pink Floyd, pero a base de oír sus discos conseguí olvidar pronto a los maestros y reconocer enseguida la personalidad propia de Steve Wilson y compañía.

Oyendo a OCS regresas a los Beatles, a los Kinks, a Elton John y hasta los Rolling Stones, y aunque al principio te pueden parecer  faltos de ideas y de personalidad, pronto te das cuenta que ellos tienen todo el derecho del mundo a usar sus materiales sonoros, y tú, todo el derecho del mundo a disfrutar de buena música.

OCS son muy versátiles. Tienen muchas canciones y  según les voy oyendo parece que se van a quedar en mi iPod, lo que no fue el caso de THE SMITHS en su momento (es decir, cuando vi la película en que descubrí a Belle and Sebastian), o de FRANZ FERDINAND recientemente, pues ambos suenan demasiado underground, cañeros o hasta gamberros, es decir, bien para un concierto nocturno pero bastante rallantes en los ariculares.

No creáis que quedarse en mi iPod es fácil:  también he probado esta semana con los catalanes SIDONIE que prometían bastante y de los que decían maravillas, pero esa forma de cantar y ese español tan de peli de aquí..., ay, como que no. En prueba tengo también a BLUR, a OASIS y a SUEDE, que dícense más de "britpop" que de indie, pero de momento no tengo un claro veredicto. Yo no entiendo nada de música de los noventa, pero en estos tiempos de turbulencias, la suavidad de los indies te endulza la oreja y te reblandece las tensiones. Y eso se agradece mucho.
.
.

278. TUNKA TUNKA

.

Vuelvo a la triste noche del viernes pasado, justo al instante en que terminamos de ver Rosetta y grité: ¡mecagüen la mar!, ¡y encima se me ha olvidado que a la misma hora Vicisitudes y Sordideces daban TUNKA en su programación de cine basura!. Corrí al ordenador (como para canales más de pago estamos...), abrí la web que decían y ¡ññññ! aún pudimos ver los cuatro o cinco fastuosos minutos finales de enta peli y reírnos a carcajada limpia con los comentarios en off de los programadores Paco el Zorro y Viruete. Agggg, qué imágenes, qué diálogos, que paisaje final de la playa. ¿Cine Basura? Hombre, si lo miras por el lado técnico está claro que este Gómez Sáinz (joer, por poco se apellida como nuestro admirado José Angel GS) no está a la altura de los hermanos Dardenne, pero en intenciones seguro que está mucho más lejos del cubo de debajo de la fregadera. Lo quiera o no, para risas es muchísimo mejor.

Quiero ver TUNKA entera, porfa. Que alguien con ganas de hacer un buen regalo navideño la cuelgue en megaupload y me pase el link, y si de paso me facilita el acceso a ESPIA...NDO, mi película fetiche de cine sordidezco, me hará las nafidades más felices de mi fida. ¡Tunka! ¡Tunka! ¡Nafidad! ¡Nafidad! ¡Que se acabe ya por dios!
.
.

277. ROSETTA - 1999- HNOS DARDENNE

.

Yo creo que lo hacen por joder, por fastidiar al prójimo, por meter desasosiego a la gente. Que sí, que buen cine, que impresionante la chiquilla, que experimentalismo de cámara mareante y continuos primeros planos en movimiento, que frías y desoladoras las periferias de las ciudades europeas y su sempiterno tráfico, que muy bien todo, pero a películas como Rosetta (y a muchas, muchísimas otras), alguien debería ponerles un calificativo bien claro (como los dos rombos de antes) que dijera algo así como: si no quieres pasar un mal rato, no la veas. Oye, ¿será que la gente quiere pasar malos ratos? ¿Será que la vida es tan bonita para la gente en general que quieren joderse un poco viendo tanto desasosiego? Es posible, pero no es mi caso. Con la vida y lo que me cae, me sobra y basta.

Aquí los artittas de la jodienda, los hermanitos Dardenne:

Lo que no puedo dar (ya me gustaría)es la foto de los miembros del Jurado del Festival de Cannes que le dieron la Palma de Oro en el año1999. Seguro que estaban en buenos hoteles, tenían estupendas cenas en la más interesante de las compañías y todo eso, y que se dijeron, vamos a joder un poco a la gente dándole el premio a Rosetta para que sepan lo que es bueno. Que la gente suele ver las películas a las que les damos premios. Y eso.

Pena me da la chiquilla. Mucha pena. Gran actriz será, vive dios, y no esa pobre desgraciada que le han hecho interpretar. Todo mi amor por ella y mis mejores deseos. Y a los hermanos Dardenne, que se jodan y que les pase lo que cuentan. Bueno, ya sé que no les pasará, pero son mis ganas de devolverles la mala noche.

276. INSIDE DEEP THROAT - 1972 - GERARD DAMIANO / DOCUMENTAL 2005

.


Vemos otro largo y pesado documental en el estomagante lenguaje televisivo de fragmentos para escandalizarnos un poco. Pero no por el abuso de ese tipo de lenguaje comunicativo, y no porque el sexo escandalice, sino por todo lo contrario: ¡¡¡porque el sexo sin escándalo todavía no llega a los cuarenta años!!! Y es un decir, porque como puse por aquí hace algunas semanas, a Amazon aún le da reparo vender un libro tan amoroso como UNA EDUCACION SEXUAL, de Juan Abreu, o porque como cuentan por ahí, facebook cancela las cuentas de quienes hablan de sexo (!!!).

Lo mejor de la película/documental son los tipos que aparecen en ella. Americanos tan de cómic que te hacen reír a gusto. Cuando le preguntan a Gerard Damiano, director de la célebre primera película porno, si considera buena la cinta, no lo duda un instante: nooooo, dice.



Pero el origen de su interés por el sexo es verdaderamente emotivo. Damiano tenía una peluquería de señoras, y en las conversaciones que oía entre ellas sintió que se estaba fraguando una verdadera revolución. Tomó la cámara y se puso al frente. Genial. Era 1972 ¡¡¡no hace cuarenta años!!! Y por las declaraciones de toda aquella gente nos enteramos que nadie sabía que las mujeres podían tener orgasmos. Que los maridos no sabían lo qué era el clítoris.

El documental se rodó en el 2005 y excepto Linda Lovelace, que había muerto en un accidente de tráfico en el 2002, todos los artífices de la pelicula estaban vivos y nos cuentan sus recuerdos. Con la visión fragmentada del montaje tipo documental, claro está, que todo lo empasta y destruye. Pero algo queda. Quedan los tipos:

El director y ex peluquero de señoras, Gerard Damiano, con su peluquín blanco:



El actor principal, el pobre chivo expiatorio al que la Justicia Americana quiso cargarle el mochuelo:




Y la triste historia de Linda Lovelace, que fue si duda el punto más débil de todo el entramado humano.



Porque lo de los polis, las mafias, los fiscales y las feministas no es que sea débil sino patético. O incluso, aquí sí cabe la palabra, escandaloso.
.
.

275. SIGUIENTE BLOG

.


Si no lees los periódicos ni ves la televisión, si ya has contestado al correo del mail (o sea al correo del correo/ lo que es saber idiomas) y lo que te traen los blogs que tienes en el reader no llena tu par de horas de información diaria en internet, uno de mis recursos (mi secretoooooo) es darle a la pestaña que veis ahí arriba hacia el centro de la barra azul de ente mimmmo blog (subir a verlo), o lo que es lo mismo, abrir la puerta como si fueras la enfermera del seguro y gritar: SIGUIENTEEE BLOGGGGG. Y lo que entre entre.

Qué gente más curiosa la de los blogs. Compañía frikis. Buena gente. Ayer mismo, sin ir más lejos me sobró más de hora y media de lo antedicho, le di a la pestaña y me entró CHAPULIN, un tío que durante años ha estado poniendo una canción al día para alegrarte, pol ejemplo, la carta de ajuste de cuando acaban tus dos horas largas de información en internet. Con lo que a mí me gusta descubrir grupos nuevos de música. (¡Qué majos estos SIDONEI de Barcelona de su último post!)

No lo actualiza desde el 10 de noviembre porque el hombre dice que últimamente está liadísimo y que hay días en que ni puede abrir el ordenador (pobre... ¿qué hará?). Pero por lo que respecta a tí y a mí, hay más de mil entradas para tus/mis siguientes mil días de vida.

Un poblema: que el tubo de yu no es fiable y que si vas a las primeras entradas te encuentras con más del 70% de videos caídos. Ay ay you: yu que tub me buscaba una nube más seria. Un lugar más sólido y compartible. Y, a poder ser, un lugar donde la música fuera música y no dependiera del video. Pero bueno, no os preocupéis porque dando al SIGUIENTE BLOG, algún día aparecerá alguno, y si os sale a vosotros antes que a mí, contad, contad. Mientras tanto, gracias, muchas gracias a CHAPULIN, y un abrazo bloggero para él.
.
.

274. HABLAR BAJO

.


Ya no sé cómo decirlo, cómo enseñarlo, cómo contarlo. Supongo que en voz baja, aquí a escondidas, en este blog, entre tú yo. Pero ahora que se habla tanto de la crisis de la enseñanza en España creo que sé por qué es: porque nadie enseña a hablar bajo.

Hace unas semanas una de mis hijas me contó que cogió un tren en Ginebra camino de Neuchatel y que en una de las paradas se subió un grupo de estudiantes. Llevaba puestos unos auriculares para escuchar música en su iPod pero ante el sorprendente espectáculo del vagón de tren con grupos de estudiantes se los quitó porque no podía dar crédito a lo que tenía delante: ¡hablaban tan bajo que quería escuchar el silencio que había en el vagón!

Ayer estaba yo corrigiendo en un aula compartida, un espacio inmenso de veinticinco metros por ocho. A diez metros de distancia había una profesora jovencita dando clase a una sola alumna frente a un ordenador. Hablaba tan alto que no podía yo concentrarme en mi trabajo y les pedí por favor que hablasen bajo. ¡Pues tendré que pedir otra clase a la jefa de estudios porque yo estoy dando clase y no tengo por qué estar pendiente de hablar bajo! -me contestó enfadada.

Lo de ir al cine lo he dejado por imposible, pero lo peor es que tampoco se va a poder ir a un restaurante en este país, porque si quieres tener una conversación con tu acompañante tienes que hablarle a gritos para conseguir que te oiga por encima de las conversaciones a todo volumen de las mesas de al lado.

Por favor, pasad la voz. Contad estas historias. Pero bajito. Que no se entere nadie.
.
.

273. PIAZULES Y SENDERUELAS

.


Voy a ensanchar horizontes, que no sólo de periodismo, política, arquitecturas, libros, películas o viajes vive el hombre. A mi la gastronomía siempre me ha empachado mucho, y la literatura gastronómica no digamos. Pero puestos a afrontar peligros, no me voy a arredrar por tan poca cosa.

El caso es que leyendo DIAS BAJO EL CIELO me percaté de mi ignorancia en pájaros y viñedos. Que el Poti, siendo de ciudad, supiera mucho más que yo de estas cosas, siendo yo de pueblo, me cabreó bastante. Eso de conocer el tipo de uva por el color que toma la hoja en otoño me dio mucha envidia. Y en cuanto a tipos de pájaros, con lo que me gustaba cazarlos con la chimbera de niño, la cosa tenía bemoles. Después de leer su libro ya no salgo de paseo sin los prismáticos, para cotillear un poco bajo el pecho de los pájaros. Y el próximo otoño, pienso hacer un catálogo de colores de viña.

Otra cosa de la que nunca he sabido nada, es de setas. Hace muchos, muuuuuuchos años, Carlos Lloret me llevó a Lomos de Orios a coger níscalos, y desde entonces no me había agachado a por una seta. Esta foto es de entonces (el de la bolsa de níscalos es uno que llevaba mi mismo nombre) y como no podía ser de otro modo, me la haría Carlos. Ya siento no tener una foto de él en ese día glorioso para ponerla también aquí. (Un cordial saludo Carlos, si lees esto).



Pues bien, este mismo fin de semana me encontré la casa de Santa Lucía rodeada de setas y como yo iba a por olivas, pues el sábado pasé olímpicamente de ellas. El domingo, sin embargo, acertó a pasar por allí Félix Reyes y me dijo: pero Juan, ¿por qué no coges todas esas setas? ¡si están buenísimas!





Mira estas que tienen la parte inferior del paraguas completamente azulado se llaman piazules, y son un bocado exquisito. Y estas otras que lo tienen blanco pero que tienen el rabito igualmente azulado se llaman caboazul y son tan buenas o más que las otras. Y las fuimos cogiendo una a una. Y ayer las preparé con arroz blanco, tal y como me dijo mi vecino.



Estas otras que ves por todas partes... / esas son senderuelas ¿no? -dije yo, que algo ya sé, hombre. Pues cógelas cortándolas con una tijerita y límpialas quitándoles el rabito, que es bastante duro. La foto de arriba es de la cesta que cogí el domingo. Me dijo que las podía poner en una guirnalda a secar, pero una vez que probé unas pocas en revuelto el mismo domingo por la noche, y me gustaron, he cocinado todas y las he puesto a congelar para tener cuando menos tres o cuatro revueltos más en estas navidades.

No pienso dar la vara con exquisiteces de comidas, pero esto de aprender cosas tan sencillas del campo siendo ya casi viejo, me hace una ilusión enorme.

Por cierto, pasamos de coger los champiñones, porque me dijo que hay dos tipos y uno de ellos, el que se pone amarillo cuando lo tocas, es algo venenoso. Tampoco cogimos las pardillas, que eran como las piazules o caboazules pero sin azules. Por si acaso. Para un post de otro año.
.
.

272. SIGUE LA FIESTA

.


Mi amigo Enrique, de Madrid, me envía este vídeo por si pudiera ser de mi interés. Dura casi una hora, pero hacia el minuto ocho o por ahí, yo lo paro. No puedo más. El propio lenguaje televisivo me noquea. Ese saltar de uno a otro artista de lo que sea para argumentar el título del reportaje es repulsivo. Sobre todo, a sabiendas que los propios entrevistados son los responsables del hundimiento de la arquitectura contemporánea. Solo de oír las explicaciones de Blanca Lleó delante de la maqueta del bloque agujero de San Chicharro me da yuyu.

Aunque lo que peor llevo es lo de Azúa. Que se preste a esa basura de lenguaje alguien de tan poderosa palabra, me desmoraliza incluso más que el hecho de que no haya aprendido todo lo que le he intentado enseñar sobre arquitectura en los últimos veinte años. Cierto que sus salidas de tono son lo único que te hace aguantar esos diez primeros minutos, pero oírle decir que el Guggenheim de Bilbao está bien es como para castigarle de cara a la pared por copiar. Félix, Félix, que no aprendes.
.
.

271. LA BALADA DE JACK Y ROSE - 2005 - REBECCA MILLER

.


Vemos la película que nos faltaba de la corta filmografía de Rebecca Miller, LA BALADA DE JACK Y ROSE (2005) es decir, la que hizo en medio de las ya comentadas aquí no hace mucho. Y como no hay más, es hora de hacer balance y sacar conclusiones. La primera y más importante: que todo lo que haga esta mujer hay que verlo porque está claro que sabe hacer cine y cuando el cine es bueno, da gusto ponerse ante la pantalla. Pero..., yo creo que esta mujer necesita un crítico a tiempo, o un guionista, no sé. Porque en todas sus películas hay fallos muy evidentes o muy fáciles de corregir, y si no se da cuenta ella, seguramente es por su doble condición de guionista y directora, es decir, de acaparadora.

La historia de LA BALADA es muy interesante: la de un padre y una hija que sobreviven solitariamente en una comuna hippie que tuvo días de gran animación. Una comuna enclavada en una isla que cuarenta años después está condenada por las promociones inmobiliarias de chalets tipo norteamericano de cursi arquitectura postmoderna postcolonial. La historia transcurre en el momento en que el padre sabe de su endeble salud y la hija siente la llamada del sexo. Ingredientes inmejorables para una trama dramática bordeando el espinoso tema del incesto, sobre un fondo de gran interés histórico: ¿qué nos quedó de la contracultura?

Perdón, paso de hacer crítica al uso. Esto es un blog de amigos. Que qué nos quedó de la contracultura? Pues lo mejor de la peli: la música. Una delicia.

Y voy ya con lo peor de la película para no alargar más la cosa: la forma en que se deshace el nudo dramático de la misma con un final acelerado y hasta mal contado. Y previo al desenlace final, como anunciando su torpeza, el encuentro entre el protagonista y el promotor inmobiliario. Una pena, porque todo lo demás es muy buen cine. Muy buenos actores. Muy buenos personajes. Es decir, muy buena directora.

Y volviendo como siempre al buen cine que decía Truffaut, memorable la protagonista, Camilla Belle. Espléndida. Bellísima. Impresionante.



(Y aquí una prueba de que la belleza está en el personaje bien dirigido y no en la actriz: para buscar este fotograma he puesto en "google imágenes" Camilla Belle, y me ha salido un montón de rostros irreconocibles de la misma persona que no me decían nada. Haced la prueba después de ver la peli. Porque verla, hay que verla, claro que sí).

270. MIS BLOGS

.


Hace unos días un lector se refirió al sPyPnic como si fuera "mi blog", pero de eso nada. Yo aún no sé muy bien lo que son los blogs, pero lo que tengo claro es que este no es "mi blog", porque, entre otras cosas, tengo unos cuantos más. Muchos más.

Lo primero que se pensó de los blogs es que eran "diarios" abiertos de gente con ganas de exhibición. Un poco como las experiencias de las casas de cristal, gran hermano o cosas así, pero todo ello contado por uno mismo. Yo, sin embargo, me abrí un blog por despecho, porque me habían echado de la hojilla parroquial del Colegio de Arquitectos donde escribía y tenía ganas de venganza: que no me dejáis publicar, pues ahora vais a ver. Y así nació el LHDjuandiezdelcorral, que a razón de entrega casi diaria llegó enseguida a las trescientas y pico. ¿Está ya cerrado ese blog? Que yo no escriba ahora no quiere decir que no se pueda leer. Todo lo contrario: los libros se leen cuando uno deja de escribirlos, y la mayor parte de las páginas de aquel blog podían estar perfectamente dentro de unas tapas duras. Y si no en tapas duras, al menos en formato ebook que es como los apañé poco antes del pasado verano. Visto así un blog es como un libro que uno va escribiendo día a día de cara al público.

Cuando razonar sobre la arquitectura me empezó a cansar y me di cuenta que en materia de masas verticales los montes son mucho más bonitos de contemplar, empecé a coleccionar excursiones y paseos a las montañas, y ya puestos, me puse a hacerlo en un blog hermano del anterior llamado montesyarquitectura. Va por ochenta y pico entregas.

Al poco tiempo me di cuenta de que no podía dejar de machacar la pésima arquitectura que se enseña y ejerce en nuestro tiempo, y se me ocurrió coleccionarla en otro blog llamado CASCOTES, que va por 206 entradas. Es un blog un poco loco, afectado seguramente por los propios edificios que trae.

Puesto a conjurar males, y dado que la política y el periodismo son tan malos males como la misma arquitectura, un buen día empecé a poner cosas aquí (sPyP) sobre las bobadas que decían unos y escribían otros, y mira por donde que empecé a hacerlo al estilo de internet, ala, con un nick en vez de nombre.

Para compensar esa deriva, pensé que si me ponía a escribir sobre mi paraíso perdido, es decir, sobre el pueblo de mi infancia, lo mismo se enderezaba mi propia escritura, y a falta de otro género más a mano, volví a recurrir al blog, y así nació ANGUCIANA, blog que pasa ya de las cien entradas.

Y viendo que no todo en mí era negatividad, me dio también por poner en un blog los edificios por los que sentía cierto afecto, y en memoria del primer blog, (más o menos cerrado), creé EDIFICIOS LHD, que ya pasa de la cincuentena de entradas.

También pensé que sería bueno volver a publicar mis artículos viejos o incluso libros o partes de mis libros, y que el librito que hace años hice con mi padre sobre nuestra familia podría adoptar el formato de blog, y así sucesivamente.

¿Qué son pues mis blogs? ¿Los nuevos anaqueles de mi estantería? ¿Un diario ordenado por materias? ¿Cartas abiertas (destinadas principalmente a mis hijas)?

No solo eso. De un tiempo a esta parte descubrí que se pueden tener nuevos blogs sin necesidad de dejarlos abiertos, como el de las fotos familiares (que obviamente no tiene sentido más allá de la familia), o el de mis Clases de Diseño (que prefiero ir puliendo con calma profesional antes de someterlo a juicio o debate).

No sé muy bien lo que son los blogs pero sí tengo claro que han cambiado mucho mi vida; mi forma de relacionarme, de leer, mi forma de escribir y de guardar cosas. Al poco de aparecer los blogs inventaron las "redes sociales" y aunque en algún momento probé, no me interesaron. El interés por los blogs decayó mucho, y hoy los usan mayormente los mismos periodistas para abrir más su espectro de influencia, o incluso los mismísimos políticos para enseñarnos la cocina de sus ideas (!). Además de ello, siguen estando ahí los blogs escaparates, con sus mercancías más o menos apetitosas a la vista (diseño gráfico y arte, especialmente) o los blogs eróticos, con sus maravillosas fotos, relatos calientes e intimidades varias.

Es difícil de predecir cómo derivará o acabará el siglo XXI, pero si tuviera que decir cómo empezó y qué es lo que lo hace distinto del siglo anterior, yo lo tengo claro: los blogs. O más concretamente, mis blogs.
.
.

269. DESPEDIDAS - 2008 - YOJIRO TAKITA

.


Estamos de suerte. Al fin una película que me apetece recomendar a los amigos que vienen por aquí (¡carajo!, cada vez más: "estadísticas" me dice que 60 diarios... ay, ay, voy a empezar a preocuparme...!). Y mira que los japoneses son raritos (como marcianos, -que decía el amigo Jaime). Claro que..., en tiempos de frikismo, es normal que vuelvan a estar de moda. En todo caso, en ese rechazo a la muerte y a los muertos, nos llevamos poco. También ayuda que la música es la nuestra: Brahms, Bach. Beethoven. Las tres B que me decía mi amigo Joan Isart.

Hombre, y ya que veníamos de Bus Stop, también en DESPEDIDAS hay mucha nieve. Y esto se agradece. La nieve nos iguala. Y los teléfonos móviles.

En lo que todavía hay alguna diferencia es en la arquitectura y la decoración. Solo por ver los interiores o la casa de la funeraria, ya vale la pena ver DESPEDIDAS.

Le sobran metros, hay algún momento de cine tontorrón, con vuelo de cisnes, lagrimillas de más y algún otro recurso facilón (como si fuera cine malo o español, vaya). Pero todo ello se pasa por alto gracias a esa actitud hacia el ceremonial que rara vez vemos ya nunca en occidente, y seguramente por reflejo, en el cine occidental. Las posiciones y los gestos de los amortajamientos son pura danza gestual. Los saludos, las miradas, los silencios, son de otro mundo. No sé si estrictamente japonés o de un mundo más universal, anterior y olvidado. Un mundo que da gusto visitar gracias a películas como esta.

Ah!, se me olvidaba decir que la descubrí gracias a que Juan Abreu la mencionaba hace algunas semanas en su blog. No recuerdo que la recomendara (en general él tiene debilidad por Japón), pero por donde pasa Abreu es bueno echar un vistazo. Y esta vez se merece mi reconocimiento.
.
.

268. BUS STOP - 1956 - JOSHUA LOGAN

.


Me resulta divertido anotar cómo llegan algunas películas a nuestra pantalla. Y como salen. La presi del cine club vio este sábado que salía a subasta el corsé que vistió Marilyn en BUS STOP y me mandó a por ella. Trescientos mil dólares, parece que piden. Por el corsé ¿eh? no por la peli. El corsé es asunto de fetichismo. La película, puro naif. Tanto, que en los interminables diálogos finales, idas y venidas y tiras y aflojas en la famosa parada de autobús entre Montana y Arizona, donde Marilyn se decidía si se iba a vivir entre vacas en vez de acabar en Hollywood (con el previsible final que uno se imagina), acabé frito.

Busco fotogramas en la red y no encuentro ni uno de la parada del autobús que da título a la película.







La gente prefiere las escenas iniciales del cabaret y hasta de esa primera ridícula escena de enamoramiento entre paja.

Tampoco encuentro fotogramas del espectacular rodeo (la presi se quedó con ganas este verano de haber ido a alguno). Solo uno de la también espectacular cara de Marilyn sentada en el graderío:



A mi me cautivó el paisaje de montañas nevadas que rodea al pequeño y coqueto establecimiento donde para el autobús. Seguramente porque nada hay más naif que la nieve. Bueno sí, las fotos. Ahora que lo pienso, creo que es en las fotos como mejor quedan las películas. Hacen que las pelis se parezcan a la vida. A la vida en naif.
.
.