227. IRSE A MADRID

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Justamente hace una semana, es decir, el sábado pasado a la hora del vermut, me acerqué al Café Bretón a estar en la presentación de los Diarios de Iñaki Uriarte, saludar a Julián Lacalle, su editor, y hacer un poco de vida social. Uriarte estuvo inspirado en un breve texto que leyó: "un diario es algo que uno escribe para sí mismo, por lo que casi es indecoroso convertirlo en libro y mucho más presentarlo. Por eso, -continuó leyendo-, casi le pido al lector que lo lea a hurtadillas y sin que se entere nadie..." ¿He dicho inspirado?. Bueno, sí, cuando lo escribió, claro, porque leer en público es aún menos decoroso que convertir un diario en libro.

Según le oía me acordé de aquel prólogo que le hice a Julián para el librillo que me publicó al comienzo de su andadura como editor (Ciertas Cuitas sobre la Ciudad Incierta), donde escribí que como Julián no era un editor ni yo un escritor, aquello tampoco era un libro. Y luego he podido darme cuenta de que además era verdad: que un libro de artículos no es propiamente un libro.

La presentación del sábado pasado resultó ser doble, y después del no-libro de Uriarte, se presentó también en sociedad un libro de artículos o columnas escrito por un joven periodista gallego llamado Manuel Jabois de quien hasta ese momento yo no sabía absolutamente nada. Poco antes de tomar asiento, una colega de la enseñanza me sopló que era un crack, un follador, un tipo con mucho éxito... Y, en efecto, en pocas palabras, no leídas, hizo reír al público y se lo metió en el bolsillo.



Poco antes de abandonar definitivamente la lectura de periódicos, aún echaba un vistazo a las columnas, por ejemplo, las de Arcadi Espada; pero también éste se puso tan pesadito con los derechos de autor y con que la opinión personal necesita de un editor para convertirse en saber y en cultura, que ya ni las columnas. Todo lo que toca la industria mediática de la comunicación, tenga la inteligencia que tenga, lo convierte en basura. En los tiempos en que la tecnología ha conseguido que las personas volvamos a ponernos en contacto sin mediadores, todo lo demás es ya basura.

La seducción personal de Manuel me era del todo ajena y el mundo donde se abre camino, mucho más pero... el título que entre él y Julián habían elegido para su no-libro me picaba la curiosidad. Eso de "Irse a Madrid" es un latiguillo que a los que odiamos la provincia se nos repite como un pepino, así que al salir de la presentación me rasqué 15 euros del bolsillo y me lo llevé a casa.



Pues bien, no me arrepentí. A pesar de que algunas de las primeras columnas del libro aún me olían a periódico, pronto me empezó a seducir el tono personal del autor, ajeno por completo a la progresía generalizada o al sermón dominical. Aparte de que escribe muy bien (decir eso es un tontería) y que a ratos conseguía hacerme reír con ganas, el secreto de su encanto parecía estar en la savia que aún obtiene de la aldea, de las gentes antiguas, o de su abuelo, es decir..., de la provincia.

No sé si con ese tono hará carrera (si a mí me gusta, malo), pero mucho mejor que no se vaya a Madrid.
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226. CONNECTING POINTS

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Este verano estuvimos visitando la Universidad de Oregón en Eugene e hice un amplio reportaje fotográfico del que algún día contaré algo en de los blogs de arquitectura. (Lo cierto es que el capítulo de la arquitectura universitaria lo tengo casi sin abrir...)

Pero una de las universidades más famosas de Oregón (especialmente en un día como ayer...), no es la que lleva el nombre del estado sino otra muy especial llamada Reed College que está en Portland.

Tuve noticia de ese college gracias al librito calendario que me regaló este verano su autor, James Cloutier, cuya entrada del día 17 de septiembre que pongo arriba, estaba dedicada a su origen y fecha de fundación (clickar para ampliar y leer).

Me llamó la atención el grado de liberalidad y experimentación pedagógica que se anunciaba en ella y realicé una pequeña investigación con el google.

En estos casos, la página de la wiki lo trae todo, pero yo me quedé mayormente con los asuntos de ubicación, planificación y arquitectura, es decir, con este rosario de imágenes.



Como puede verse en el mapa satélite de GE por el punto de ubicación A, el Reed College está al sur de la ciudad, en la orilla derecha del río Willamette (que va de abajo hacia arriba). El gran río que corre en la parte superior de la imagen de derecha a izquierda y en el que desemboca el Willamette es el Columbia. En la página de la wiki venía un precioso plano de la configuración del campus:



Pero de sus trazas debió de hacerse poco, o son ya casi irreconocibles...:



En cuanto a edificios, los más antiguos y famosos son los típicos revivals Tudor muy pintorescos y escenográficos, pero de poco o nulo interés arquitectónico para una universidad liberal y open-minded... (....¿o igual es que está ahí la clave?):





Sea como fuere, el dato que más me llamó la atención de todos los que vi en la página de la wiki fue que uno de sus estudiantes más célebres fue... nada más y nada menos que el gran Steve Jobs (¿o deberíamos decir Steve Dios...? ji ji).

Revisioné el video de la conferencia que dió en Stanford (y que I embebed in this blog en el post 182) y en efecto, al comienzo de la misma cuenta que pasó seis meses en ella antes de abandonar sus aulas para dedicarse a vagabundear por las excelentes clases de caligrafía que también había en el Reed. Solo con ver su logo ya nos hacemos una idea:



También en el Reed frikean con el Google Sketch Up y tienen bien dibujado el Old Dorm Block:



Como no podía ser de otro modo, en la página de blogs del Reed College, ayer se hacían eco de la muerte de su más famoso alumno con las clásicas necrológicas (esta que enlazo tiene más aire de lo políticamente correcta que otra cosa...), y seguramente todo el campus estaría de luto.

Pero como Javier Dulín y yo no somos tan políticamente correctos, ayer celebramos el paso de Steve Jobs por el mundo a nuestra manera, es decir, jugando con su iPad ja ja ja:





Y yo aún sigo hoy en este blog, haciendo caso a Dios, es dicir::::::::::

..."connecting points".
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225. LECTURAS PARALELAS

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Esto no es una reseña. Ni dos. Esto es una entrada de un blog. Una anotación para los cuatro familiares y amigos que me leen. Hay quien entra en un blog y se cree que es un periódico. O que estoy haciendo méritos para escribir en un periódico. Nada de eso. Todavía no sé muy bien qué es un blog, pero lo que tengo muy claro es mi relación actual con los periódicos: cero. O con el arte de la crítica y de las reseñas: ninguna.



Dicho esto (por si acaso...), digo que se me ha ocurrido poner el título de "lecturas paralelas" a esta entrada porque el año pasado empezó a ser un vicio aquí lo de hablar de la gente de dos en dos, como si de repente o sin darme cuenta me hubiera alineado con Plutarco o con Vasari. Y porque tras leer casi de seguido UNA NOVELA FRANCESA, de Fréderic Beigbeder y los DIARIOS 2004-2007 de Iñaki Uriarte, en ambos casos me harté bastante de que no parasen de mencionar su paso por el trullo. En el caso de Beigbeder como leit motiv del libro, y en el caso de Uriarte como medalla al mérito político. O porque después de leer sus dos relatos autobiográficos (lo de "novela francesa" es un cuento: es biografía pura y dura o en todo caso biografía novelada, como todas), ambos autores, con su pijería o su vida fácil y acomodada me han resultado, obviamente, bastante ajenos.



El libro de Beigbder me lo compré porque Houellebecq lo menciona varias veces en EL MAPA Y EL TERRITORIO, y al parecer, son amigos. Al lado de Houellebecq, Beigbeder no es más que un amiguete. Un personaje menor atrapado en su propio mundo: el de un pijo de Ghetary /Paris venido a menos (dice él...), pero que retener, retiene. Y mucho. Lo que no quita para que leerle sea ameno y hagas un poco de sociología. Aquí su foto con su habitual cara de playboy:



Uriarte es de San Sebastián, es decir, unos pocos kilómetros más al sur de Ghetary pero con una frontera por medio (un mundo). Vivir de las rentas no es en puridad pijería, pero no le anda lejos. Como vota al PSOE y aborrece de esa cosa fantasmal llamada "nacionalismo español" le cae que ni al pelo la etiqueta esa tan cañí de pijoprogre. Es un hombre culto, leído, que encuentra en Montaigne la perfecta coartada para dar gracias a dios por no tener necesidades. Sus diarios están llenos de citas e ingenios, y para darse importancia llama pesado a Jünger o manifiesta poco cariño por Houellebecq.



Al igual que Beigbeder se lamenta (se cuelga la medalla) de haber experimentado el divorcio, pero en su caso, lo peor de lo peor es lo pesadito que se pone con su amor a los gatos.



Como yo tengo poco de gato, no le correspondo. Lo siento.

Lecturas entretenidas. Menores. Bien para este verano que parece no tener fin. Bien para encontrar muchas perlitas y brillitos. Pero nada de cohetes.


(¿Debería escribir estas tontadas? ¿Es justo aburrir a mis familiares y amigos con pelis lamentables y obras menores que me salen al paso? ¿Sólo debería escribir sobre aquello que me entusiasma? ¿Parezco un crítico maldito de periódico si pongo a caldo lo que me es ajeno? No sé. Esto es un blog. No un periódico. Ni un diario. Así que... ancha es Castilla y el que quiera leer que lea y el que no, que me lo deje para mí solo. En todo caso, siempre me queda la esperanza de que intentar escribir de un modo distinto a como mandan los periódicos o los editores de libros ya tiene su mérito).
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224. ASESINATO EN EL ORIENT EXPRESS º - 2010 - PHILIP MARTIN

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El exótico tren que alguna vez unió Estambul con París fue un lugar ideal para la imaginación novelesca de Agatha Christie en torno al crimen, pero por lo que vamos viendo, también es un lugar recurrente para asesinar al cine.

Dentro de unos meses se cumplen veinte años de nuestro viaje en avión a Turquía. Aún recuerdo que movidos por el eco de la famosa novela fuimos a ver en Estambul la estación de ferrocarril de donde salía el Orient Express, pero debía ser tan cochambrosa o había llegado a un estado tan lamentable que ni siquiera le hice una foto.

Con algún periódico de los que aún comprábamos el año pasado, llegó a casa un remake del ASESINATO EN EL ORIENT EXPRESS, y ayer tocó verlo...

¡Qué cosa tan mala!

Seguramente ya habíamos visto y olvidado la versión "histórica" hecha en 1974 por Sidney Lumet con un elenco de actores que quita el hipo: Lauren Bacall, Ingrid Bergman, Sean Connery, Anthony Perkins, Vanessa Redgrave, Jacqueline Bisset y Michael York entre otros... Alucina vecina. Releo alguna crítica y entiendo nuestro olvido. Mucho tren bonito y mucho glamour de cine, pero la película debe de ser un plastón.

Lo curioso es que de la nueva versión hecha en el 2010 por un tal Philip Martin no hay ni críticas en la red. Para hacer glamour, oscurece mucho todo el rato y le da al flou, y para creer que estamos en un tren precioso filma unas maquetas que de pura fantasía dan vergüenza ajena. Y de la música peñazo mejor no hablar.

¿Cómo es que hay dinero para hacer estas basuras? ¿Crisis? ¿What crisis? Debe ser de buen gusto.

Directa al cubo de la basura; no sea que alguien la encuentre, no recuerde este post y pierda otro par de horas de una estupenda tarde noche de domingo. De todos modos, y como este blog va de "periodismo" no estará de más exclamar aquello de ¡hay que ver qué cosas traen los periódicos...!

Y si queremos mejor noticia que la mía de la estación de Estambul, aquí va el enlace a la página de esta entusiasta viajera traducida como un churro por alguna máquina al "español cherokee": ESTACION DE SIRKECI, Estambul.
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223. OBRA BUENA, CRÍTICO PÉSIMO

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Iba por la mitad de la estupendísima última novela de Houellebecq cuando por aquello de estar en la playa tuve la debilidad de comprar un periódico con suplemento cultural y di con una "crítica" del libro que de puro mala daba risa. La firmaba el tal IGNACIO ECHEVARRIA, un tipo del que no solía leer mucho pero que me empezó a caer bien cuando le echaron de ELPAIS por poner de chupa domine a ese escritor vasco con cara de monja de la cuadra de Polanco.

Como no conocía al tal Echevarría he buscado su foto en internet y me he encontrado que es igualito al expresidente riojano José María de Miguel cuando no tenía el pelo blanco y corto.



Como más del noventa por ciento de todo lo que se hace y publica es malo de solemnidad, los críticos que dan caña suelen acertar al menos en un noventa por ciento, je je. Pero eso sí, cuando la cagan ante una obra maestra quedan a la altura del betún. Pobre Echevarría. De esta no levanta cabeza. Al menos conmigo. Porque si la novela de Houellebecq era buena hacia la mitad, la segunda parte, y sobre todo el final, es de echar cohetes.

De Houellebecq me gustaron mucho PLATAFORMA y POSIBILIDAD DE UNA ISLA, novela esta última que según tengo entendido destrozó el propio Houellebecq llevándola él mismo al cine, por lo que es curioso que ya nadie hable de ella. Como es pronto para releer otra vez EL MAPA Y EL TERRITORIO (cosa que seguro haré si hay salud) me he puesto a buscar en las estanterías la POSIBILIDAD y...¡no la encuentro! ¿A quién se la he dejado y no me la ha devuelto? ¿O quién me la ha cogido sin avisar...? Ya la estáis devolviendo que más vale releer estas novelas de Houellebecq que aburrirse con tanto que se publica por ahí.
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222. FORT HALL, Idaho (CAMINO DE OREGÓN - 1967 - ANDREW V. MCLAGLEN)

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Elegimos para ver como peli de la semana la tercera entrega de la serie de películas más exitosa actualmente en Italia (así está el país...) y no aguantamos ni diez minutos. MANUAL DE AMORE 3 se llama. Dice el director que va a hacer hasta cinco. Dios libre a Italia.

Cambio de programación. Del blog de Arsenevich me había bajado una francesa, LES AMOURS IMAGINARIES, pretenciosa película en blanco y negro sobre chicos y escenas de mayo del 68. Los primeros diez minutos se nos hicieron tan pesados que gritamos ¡cooooorteeeeen! Truffaut salve a Francia.

Como no podíamos permitirnos un tercer fracaso, puse CAMINO DE OREGON (1967), un viejo western con el que, como el en caso de OPEN RANGE, quería volver a relacionar los paisajes de este verano con lo que nos cuentan las películas.



Aguantamos las casi dos horas que dura y vimos que los ingredientes decorativos encajaban: caudalosos ríos, high desert, cortadas salvajes como las del Crooked River y montañas rocosas con suelo de lava negra y pino oregón. Pero también reparamos, ay, en que aquellas películas de la infancia parecían más bien como... ¡de la infancia del cine!, y que el hecho de estar rodada justo a la vez que se fraguaba allí mismo, en la costa Oeste, toda la contracultura de los 60, era también como de escándalo.

Pero me dejo de análisis cinematográficos y sociológicos y rescato un punto del recorrido de la caravana que me llamó la atención: Fort Hall. Algunos de los expedicionarios en la película dicen allí de ir a California en vez de ir Oregón poniendo en riesgo la integridad del grupo, y eso fue suficiente para que lo buscase con google.



En efecto, Fort Hall existió. La wiki da cuenta del mismo y lo coloca en el mapa, y hay también una página histórica en la que se habla de un desolado lugar por el que en poco menos de veinte años (entre 1836 y 1856) pasaron nada menos que 270.000 emigrantes en precarias caravanas de carretas, buscando asentarse en el Oeste. Tremendo lugar, pues, y encima ¡con el nombre del periodiquillo que fundé! ¡el Hall!

Parece que hay un museo, como siempre, y reconstrucciones reales e imaginarias con muchas chorradas para turistas. Como siempre. Yo ya no estoy para ir en caballo ni en carreta, y no es cosa de volver en coche ni hacer turismo del tonto, así que enciendo los cohetes del spypnic y me voy para allá a echar un vistazo. Cerca del lugar donde estuvo el mítico Fort Hall (he puesto arriba la única foto parece que veraz de sus restos) construyeron un anodino pueblo que ahora tiene unos tres mil habitantes y al que le pusieron el mismo nombre. Visto desde el cielo tiene el típico paisaje de ronchos de regadío de media norteamérica.



Y con un par de fotos arrambladas de aquí y de allá vemos las montañas que tiene alrededor.





Pero el elemento geográfico más notable de Fort Hall no es el campo ni los montes (¡ni por supuesto las casas!) sino un río que tiene uno de los nombres más bonitos del mundo, el SNAKE RIVER. Claro que... como hablar de un río son palabras mayores, lo dejo para la sección recién inaugurada de MONTES si es que alguna vez tengo la suerte de ver sus aguas en vivo y en directo.

Aunque..., bueno, lo mismo las he visto sin saberlo. Volando de Dallas a Oregón y pasado el Salt Lake vi por la ventanilla un río precioso que se retorcía por entre resecas colinas y aunque no sabía que por allí había un río que se llamaba SNAKE RIVER, casi me lo imaginé y le puse nombre. Estupendo fondo de pantalla para la semana.


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221. ARGENTINADA (EL HOMBRE DE AL LADO - 2009 - MARIANO COHN)

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Toda la crítica favorable, un tema original, todo tipo de premios, un trailer de lo más prometedor, un escenario muy especial (la casa Curruchet en La Plata, Argentina), el protagonista diseñador, todos los amigos diciéndome que vaya a verla, y... ay, ay, caras de desencanto a la salida del cine entre mi socia y yo.

Las escenas no están mal, algunas situaciones son divertidas, pero los personajes no llegan a cuajar, hay algo en el ritmo que no funciona y al final no sabes muy bien cuál es el papel en todo ello de la tontuna del diseño y la anomalía de la corbuseriada. Al final no hay valoración de nada, no hay crítica a nada. No hay nervio moral.

Otra cosa que me desagradó bastante en EL HOMBRE DE AL LADO es el abuso de la jerga. Cuando estuvimos en Argentina nos entendimos con todo el mundo en un español perfecto. ¿A qué viene entonces ese abuso de las expresiones localistas que hace que en muchas escenas nos preguntemos si hablan en otro idioma? Quizás esté ahí la clave de mi rechazo: el pestazo a COSTUMBRISMO.

Y de ahí lo de "argentinada".

Se puede ver como curiosidad en casa, pero de ahí a pagar 14 euros más las palomitas a 2,50...


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220. RUBY IN PARADISE *** - 1993 - VICTOR NUÑEZ

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"El cine es el arte de la mujer, o sea, de la actriz. El cometido del director consiste en conseguir que unas mujeres hagan cosas hermosas. En mi opinión, los grandes momentos del cine se dan cuando hay coincidencias entre las dotes de un director y las de una actriz dirigida por él."

Lo escribió François Truffaut, ese gran director que tanto amaba el cine y tanto nos lo hizo amar. También amaba a las mujeres, eso es evidente. A continuación de la cita, Truffaut enumeraba una serie de grandes parejas director-actriz, lista que no podía contener títulos más allá de 1984, año en que murió. Pero yo me acuerdo mucho de él cada vez que una actriz crea un memorable personaje femenino, y creo que podía hacer una lista tan larga como la de él de 1984 a esta parte.

Empezaré por Ruby in Paradise, película de 1993 premiada en Sundance. Los críticos dicen que se trata de una obra menor, porque es una narración tranquila, lateral, en la que no pasa gran cosa, lenta quizás..., no sé, pero el personaje de la chica valiente, sencilla, soñadora, tierna, descreída y escéptica creado por Ashely Judd (de la mano del director Victor Nuñez, claro está) es de primera magnitud. Vosotros mismos.

He encontrado un blog de una chica de Madrid del que se puede descargar directamente a través de megaupload. No sé cómo estarán los enlaces, pero espero que en estas páginas privadas no los machaquen mucho. Suerte.

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219. SOBRE LA MARCHA

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Se ve que la marcha bélica del general carlista Miguel Gómez Damas por toda España allá por el año 1836, es uno de los episodios más sorprendentes y divertidos de aquella Primera Guerra Carlista de la que, gracias a nuestro estupendo sistema educativo, apenas sabemos nada y entendimos menos.

Un siglo menos un año después, es decir, en junio de 1935, el ya famoso escritor don Pío Baroja consiguió un contrato periodístico, chófer y fotógrafo para recorrer la ruta de Gómez y mandar sus reportajes. Los he encontrado en la web de LA VOZ DEL CIRCULO CARLISTA, los he leído en diagonal y me he hecho con la única foto que ponen de aquel viaje.



Sesenta años después, sin chófer, ni fotógrafo, ni periódico detrás, el que se puso en marcha para hacer tan lindo recorrido por España fue Eduardo Gil Bera, y del deambular por el país y del deambular de sus pensamientos, nos dejó un librito fantástico titulado SOBRE LA MARCHA que es la mejor colección de apuntes de viaje que se haya escrito jamás en este idioma. (Uso el adjetivo fantástico porque es el mismo que el autor da a sus productos y porque no encuentro más acertado).

Como este verano me había llevado yo a Oregón LOS DIAS DE ENMEDIO, y por mucho que lo leo no lo acabo, de vuelta en casa y empujado por la inercia del viaje estival y del hábito de leer a Eduardo, me ha dado por coger de la estantería el librillo de la expedición de Gómez en una mano y el Google Earth/Panoramio del iPad en la otra, y me he puesto yo también en marcha visitando uno por uno los pueblos en los que paraba o de los que decía algo Gil Bera. Ya somos cuatro pues, Gómez, don Pío, Eduardo y yo, cada cual a su bola.

Ni que decir tiene que aparte de las múltiples consultas a mis mapas y las vistas aéreas en tres dimensiones de cada pueblo y paisaje desde Amurrio hasta Cintruénigo, he abierto cientos de fotos de cada uno; pero como todo ese material iba a dar no para un libro sino para una enciclopedia, mejor no he guardado nada.

Pongo aquí, eso sí, el mapita que la wiki da de la marcha de Gómez y el que yo he confeccionado del viaje de Eduardo que pasó de conquistar Santiago, irse a Ronda o batallar por Extremadura.





Y como en este plano no se ve gran cosa, pues me he entretenido también en hacerlo en cinco partes:











En este último mapa la línea de trazos se convierte en recta cuando el viajero acelera en la vuelta a casa, aunque las paradas en Aranjuez y Soria, dicho sea de paso, valen por toda una etapa.

Desde que me dio por decir que todo viaje por España no puede escapar al TURISMO INTERIOR BRUTO, me da una pereza enorme coger el coche y ver los CASCOTES de nuestros pueblos y paisajes. También es porque hace ya muchos años que al sobrino de don Pío le leí un dicho acerca de lo pobre pero hermosa que era la España de su infancia y lo fea que se había vuelto en cincuenta años de prosperidad. Así que lo bueno del libro de Eduardo, lo que anima a seguir viajando por este calavérico país no son ni su arte, sus postales, sus restaurantes o paradores, sino todas esas fotografías de gentes y pequeñas escenas que uno se encuentra siempre en los viajes y que él pinta como nadie. Visto así, creo yo que vale la pena el sacrificio y que en cuanto me reponga de tanto meneo veraniego me pondré yo también en marcha. Eso sí, con la guía de Gil Bera bajo el brazo: porque eso una guía y no las de Michelín.

Y aquí el creador de la ruta turística:



¡Ay! ¿qué he dicho? A ver si lee esto algún consejero de cultura o funcionario de dispendios oficiales y se lía a poner carteles por todas carreteras como con el vino, la pera, la lengua, o la berza... ah ah ah. Espero que no. Espero que no. Eso sí que desanimaría a ponerse en ruta.
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218. THE SHINS (GARDEN STATE - 2003 - ZACHS BRAFF)

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Más descubrimientos musicales, no me importa que tardíos. No me pego por ser el primero en encontrar algo bonito. Lo que me hace ilusión es compartirlo cuando me llega algo que gusta.

A mediados de julio y siguiendo con la filmografía de nuestra admirada Natalie Portman, oscarizada este año por la peli que menos nos ha gustado (dicho sea de paso), vimos ALGO EN COMUN, traducción libre (como siempre) de la original GARDEN STATE (2003), una película menor, melosa al final, que nos hizo pasar el rato y nada más.

Bueno, nada más no, porque en la escena que pongo arriba, me quedé con la copla de los SHINS, nos descargamos el álbum OH INVERTED WORLD (2001), y en los días siguientes fuimos oyendo sus agradables canciones con regusto a Beach Boys, canciones en sobreagudos tipo Bee Gees, efectos Simon and Garfunkel y otros sonidos sweet.

Y lo que son las cosas, el primer día que estuvimos en Eugene, Oregón, entramos a tomar una cerveza en un bar cercano al viejo puente (THE BRIDGE BAR) y nos sentimos muy a gusto por lo desenvuelto que era el camarero, la buena decoración del bar y sobre todo, por la buena música que ponían. Toda americana, toda desconocida, pero de muy buena factura. Cuál no sería mi sorpresa cuando de repente reconozco una de las canciones y le digo al camarero ¿son THE SHINS verdad...? y quedé como un rey. Por cierto, que también en ese bar descubrimos una de las cervezas más ricas de Oregón, la WIDMER BROTHERS Hefeweizen, cerveza que nos acompañó ya durante todo el viaje.



Pongo aquí entera la canción que le pasa Natalie al chico de la peli, NEW SLANG, y por el mismo precio, la letra de la misma.



Gold teeth and a curse for this town were all in my mouth.
Only, i don't know how they got out, dear.
Turn me back into the pet that i was when we met.
I was happier then with no mind-set.

And if you'd 'a took to me like
A gull takes to the wind.
Well, i'd 'a jumped from my tree
And i'd a danced like the king of the eyesores
And the rest of our lives would 'a fared well.

New slang when you notice the stripes, the dirt in your fries.
Hope it's right when you die, old and bony.
Dawn breaks like a bull through the hall,
Never should have called
But my head's to the wall and i'm lonely.

And if you'd 'a took to me like
A gull takes to the wind.
Well, i'd 'a jumped from my tree
And i'd a danced like the kind of the eyesores
And the rest of our lives would 'a fared well.

God speed all the bakers at dawn may they all cut their thumbs,
And bleed into their buns 'till they melt away.

I'm looking in on the good life i might be doomed never to find.
Without a trust or flaming fields am i too dumb to refine?
And if you'd 'a took to me like
Well i'd a danced like the queen of the eyesores
And the rest of our lives would 'a fared well.

217. TBBT

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De lo que nos ocurre a corto plazo no es muy prudente decir que es lo mejor que nos ha pasado últimamente, pero este blog no tiene nada que ver con la prudencia, y la cosa que voy a decir tampoco, así que ahí va: descubrir THE BIG BANG THEORY.

Y es que dicho así, a secas, o sea, "descubrir la teoría del Big Bang", no sería para menos; claro que, si digo que The Big Bang Theory es una serie friki de televisión, la cosa necesita un poco más de explicación.

El año pasado empecé a oír que gente inteligente "se enganchaba" a las series de la tele, y algunos amigos me empezaron a dar títulos a ver si yo conseguía también colgarme de alguna. Probé unas cuantas, pero no experimenté emoción especial (mayormente alegría, inteligencia o frescura que es lo que al parecer hay en estas cosas) y supuse que era porque con esto de las descargas las veía de una forma continuada y no con el espacio intermedio de una semana entre dos capítulos que es como deben de estar pensadas y programadas.

Pues bien, con TBBT no pasa así: ves una y quieres otra, y si te las administras una por noche, que es lo más sensato (o al menos es mi dosis), el placer es perfecto.

Probad a ver, y si no estáis por andar descargándola (labor para la que hay que ser ya bastante friki) me lo decís y os las voy pasando. En mayo acabó la cuarta temporada (o sea que la empezaron a emitir en 2007-2008), y según leo por ahí, la productora está tan contenta con el éxito de audiencia que les ha renovado el contrato a todo el equipo por 3 temporadas más, es decir, que hay cuerda para rato. Ver envejecer (o madurar) a Sheldon, Leonard y Penny va a ser todo un placer.

¡Que lo disfrutemos juntos!

Ah!, ¡y que algún día demos con los guionistas y el director de tan buen ungüento...! ah! ... y con los que amablemente lo suben a la red para compartirlo; y... con las web que lo facilitan, y... con los gobernantes que aún no lo prohiben (seguramente porque no saben cómo) y... ¡con tanta gente estupenda, inteligente y divertida que hay por el mundo!
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216. JONATHAN BYRD

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América es grande y a poco que mires a uno y otro lado, nunca te vuelves de vacío. Jonathan Byrd es de Carolina del Norte pero nosotros lo encontramos entre los CDs de nuestra casa en Oregón. Oímos una y otra vez esta canción, ...y las demás del álbum The Waitress, claro, pero especialmente ésta. Y la seguiremos oyendo. ¡Es tannnn bonita! ¡Y cómo la canta, así, sin mayor acompañamiento! En el disco hay un violín y un cello, creo, que le dan mayor riqueza aún. Pena que no encuentre la letra en la red aunque se entiende bastante bien su inglés. Si alguien da con ella, por favor que me la pase.
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215. EL GUARDIAN DE LA PALABRA

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Años quejándome de que los escritores y pensadores apenas se ocupan de nuestro entorno (de la ciudad y de las casas) y va José Angel y dice que nuestra casa más íntima es la palabra y que es a ella a la que hay que prestar nuestros mayores cuidados. Me he quedado sin lamento pero he ganado un blog. Está bastante escondido, dentro de la revista digital FRONTERAD, y si no te dicen que hay que picar en la pestaña MIENTRAS TANTO, no das con él (misterios de los diseñadores de webs...) pero mejor dejo aquí puesto el enlace y así llegáis en un plisplás y os lo ponéis directamente en vuestros favoritos: blog de josé ángel gonzález sainz.

Claro que... ¿es lugar un blog para un guardián de la casa? ¿no son los blogs, mayormente, mentideros en que cualquiera decimos lo primero que se nos viene a la cabeza? En cuanto empecé a leer los artículos de José Angel en la pantalla del ordenador me di cuenta de que ese no era lugar, y me los pasé al Reader y al iPad. Nada de leer a toda prisa; pecado mortal leerlo en diagonal. Y por supuesto, nada de leer dos artículos seguidos o darse un atracón. La labor de José Angel, como la de todo buen guardián, es meramente testimonial y ejemplar, así que basta leer de vez en cuando uno de ellos, o incluso un fragmento de cualquiera de sus páginas, para sentirnos culpables de descuido y zafiedad en esto de usar las palabras, o sea, en esto de habitar nuestra casa más íntima.

He subido la versión para iPad a megaupload y este es el enlace del que podéis descargarlo: BLOG DE JOSE ANGEL. No es una edición muy cuidada, ya lo sé, pero también en este caso me ganaron las ganas de leer antes que la de hacer a estos artículos una buena... "casa". Porque también los libros son casas de las palabras ¿no?

De noviembre del 2009 a mayo de este año, hacen un total de 18 artículos. Insisto, nada de devorarlos. Porque si no, os cargáis al guardián.


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214. OPEN RANGE - 2003 - KEVIN COSTNER

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Lo peor de la crítica de cine es que consigue hacernos ver el cine como si fuéramos críticos, y... comentar luego las películas... como dándonos importancia. De ahí que no me apetezca ya más hacer "crítica de cine" con los habituales tópicos. Si se quiere un comentario previo a esta peli, mejor leer la presentación que de ella hacen en la página filmaffinity y ya vale.

Me apetece contar sin embargo, que por estar en el lejano Oeste y porque estaba entre la filmoteca de la casa de nuestra intercambiadora, al llegar a Oregón vimos OPEN RANGE y la verdad es que pasamos un rato estupendo. Qué digo un rato, más de dos horas. No teníamos prisa, y eso fue lo bueno, porque la película tampoco parece tener prisa. Nos queríamos empapar de la épica de los pioneros y de la grandeza de los paisajes que teníamos alrededor y... aunque está rodada en Canadá (!), creo que no pudimos dar con mejor película.

Una semana después de verla viajamos a BURNS, un pueblo perdido en medio del High Desert de Central Oregón, y en el libro de curiosidades de Oregón que me llevé como guía leí que entre 1872 y 1897 había sucedido allí una historia parecida y con nombres propios: el del ganadero Pete French, con sus cowboys, y el del homesteader Ed Oliver que "puso un bala en su cabeza" al día siguiente de la Navidad de aquel 1897.

No sé muy bien si después de una tarde veraniega de estudio de Anatomía Patológica en España o de investigación filológica sobre los conectores en Suiza, tendrá el mismo efecto, pero se puede probar. El cine no es una forma de viajar pero puede ser un buen complemento de los viajes. Siempre y cuando, claro está, no se vea luego la realidad con las anteojeras de las simplezas de las películas.

A por ella.
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213. CUATRO DE AGOSTO

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August 4. If I had to pick the single most important person in American music, the giant among giants: Louis Armstrong. He always claimed July 4, 1900 as his birth date, but babtismal records found after his death indicate that he was born in New Orleans on August 4th, 1901. As far as I'm concerned, this first African-American to "cross-over" to mass popularity can claim any day he wants!

Johnny Etheredge en la pag facebook de la Public Radio de Eugene.
Eso es nivel, y lo demás, tonterías.

http://www.facebook.com/pages/KRVM-919-FM-Public-Radio-in-Eugene-OR-USA/49985567581

Hoy estaremos en el Blues and Brews Festival de Springfield, donde estará Johnny tomando nota y retransmitiendo.

Have a good day!

212. PAU GARCIA MILA

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Este tío es un crack. Pero mejor que se cuide de los periodistas...
De momento parece que los maneja bien. Y lo del eyeOS parece bueno.
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211. EL HOMBRE DE CIEZA

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Fue hace cuatro o cinco años que descubrí a Antonio F. Marín a través de su blog en internet. Me enganché a él y lo fui siguiendo día a día por lo políticamente incorrecto que era, -algo que yo esperaba que iba a ser la tónica general en internet. Sus opiniones desprejuiciadas iban mezcladas con otros post de fotos eróticas a las que hacía breves comentarios que mostraban una mirada igualmente diferente y llena de matices sobre el sexo. Mientras que la mayoría de los blogs eróticos que iba descubriendo eran anónimos, el de Antonio F Marín tenía nombre, apellido, foto del autor y lugar: un pueblo de Murcia, Cieza. Y eso era más desconcertante y atractivo aún que lo políticamente incorrecto de sus opiniones.

Antonio alimentaba a diario su blog, seña inequívoca de su compromiso con sus lectores o de su vocación periodística, y eso hacía que el interés pudiese decaer de vez en cuando por la repetición de los temas y opiniones. Pero como una chica nunca es igual que otra y todas son hermosas, siempre había una excusa para abrir su blog.

Le posteé varias veces y hasta creo que le felicité vía mail por su contenido y desparpajo, pero como suele ser habitual en internet, las opiniones de otro sexo siempre son mejor bienvenidas que las del propio, y la atención a los comentarios, sean de gente que da la cara o que se esconde tras un nick, acaba por ser bastante irregular. Un buen día, el propio Antonio se debió de dar cuenta de ello y suprimió los comentarios al blog, con lo que pareció que le cortaba las alas. Más adelante suprimió las chicas y la periodicidad diaria y lo dejó con la columna semanal que publica en un diario local.

Internet y los blogs abrieron la posibilidad de contactar con mucha mayor facilidad con los escritores que te interesan. Como yo ya había experimentado el contacto con escritores de libros a través de la correspondencia postal pensé que internet y los blogs iban a multiplicar por mil el contacto entre escritores y lectores pero en cuanto empecé a ponerme en contacto con escritores de blogs descubrí que no era así. Eran casi más raros los lectores que se estaban poniendo en contacto con los autores de blogs que los que antaño se ponían en contacto vía correo postal con los escritores de libros. La gente prefería darse al comentario y al anonimato que al saludo personal y la amistad duradera. La gente de internet prefiere abrir un blog como quien abre un canal de televisión y cerrarlo en cuanto le deja de interesar.

A partir de un post en el que denunció una patética rehabilitación en Murcia y que motivo otro post mío, el n72 de Cascotes (13 de marzo del 2008) , eché un vistazo a Cieza con el Google Earth y me pareció un lugar con un emplazamiento singular y muy digno de visitarse, máxime teniendo como vecino a tan curioso personaje.

El deseo se cumplió en la pasada Semana Santa y de ello da cuenta la foto que abre este post.




Nuestra visita a Cieza y el encuentro personal con Antonio, lejos de cumplir un deseo y de cerrar un periodo, abrió otro nuevo mucho más interesante, porque después de dar un paseo con él por Cieza y de mostrarnos la bellezas de la peña de la Atalaya y de la huerta del Segura, nos regaló un par de sus libros-novelas que nos tuvieron la mar de entretenidos en los días de la Semana de Pascua y en muchos otros de este mes de mayo.



A pesar de estar pobremente editados por un amigo suyo y plagados de erratas, la escritura personalísima de Antonio se abre camino, y nos ha recordado en la repetición, la obstinación, la riqueza de detalles, la capacidad de observación y el fino sentido del humor, a la escritura obsesiva de Bernhard, Azúa, Zorn, González Sainz, o tantos otros grandes pesimistas, que tanto nos muestran con su mirada personal la idiotez del mundo que nos rodea, como nos consuelan hallando en él sus más escondidas bellezas.

En el caso de Antonio hay que añadir además un ingrediente erótico ajeno en otros grandes escritores, y que en su caso conecta con lo mejor de lo que internet y los blogs anónimos están sacando a la luz en materia de sexo, fantasías y relaciones personales.

Enrique (otro bloguero amigo gracias al cual tengo el placer de haber visto en directo a Porcupine Tree y Antonio Vega) me facilitó el contacto telefónico con Antonio y nos señaló que no debía ser fácil ponerse en contacto con él, pero nuestro encuentro fue todo lo contrario de su predicción: inmediatez, amabilidad máxima y comunicación a borbotones. Antonio nos dijo que vivía bastante aislado y desconocido en su propio pueblo, pues para poder escribir con constancia era necesaria cierta misantropía. Sin embargo, después de la lectura de sus dos novelas ambientadas en Cieza, no creo que haya habido ni habrá otro escritor que más haya hecho por eso que dicen ahora los periodistas de “poner a su pueblo en el mapa”.

Algún día Cieza descubrirá a Antonio y le pondrá (o le deberá poner) un monumento. De momento nosotros ya le hemos saludado personalmente y gracias a esa visita y a sus libros hemos conocido a fondo Cieza. Falta que esas dos novelas suyas que hemos descubierto sean reeditadas con un poco más de esmero. Pero aún así, yo me apostaría algo a que nadie ha escrito nada mejor sobre Cieza, por lo que no creo que sea muy aventurado decir que Antonio es el escritor de Cieza, el hombre más universal de Cieza. Porque alguien que escribe sobre un lugar pequeño con tal obsesión y amplitud de miras y que desde el primer momento lo hace desde la red de redes de comunicación, es mucho más que un escritor local. Yo diría que es un gran escritor, un escritor muy digno de ser tenido en cuenta por muy lejos que uno se encuentre de Cieza.



(Esta última foto de Cieza hecha desde la peña de la Atalaya es de algún amable fotógrafo que la ha colgado en Panoramio. Muchas gracias)
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